David C

Una voz que se golpea, se dejar ir, rebota. Una voz que es la noche, es la boca de la noche, su mordida. 

Bienvenido poeta David C al Claroscuro. 

*¿Quién es David C?

Alguien, todos, nadie.

*¿Cómo defines poesía?

La muerte más cercana posible a la vida, en un sentido textual. La palabra que también es voz, una belleza extraña totalmente atormentada. Una única palabra que a su vez es silencio. Estamos hablando de la ausencia.

*¿Qué te motiva a escribir?

La misma motivación que anida en el pájaro que canta. Las preguntas por el Yo son inevitables. “Si el cobre se despierta convertido en corneta, la culpa no es en modo alguno suya”, sentenció Rimbaud en las famosas cartas del vidente, en la versión de Ramón Buenaventura. En éstos términos, sólo estoy comenzando “a partir de los horizontes” en los que otros se han “desplomado”.

*¿Cuál es el espíritu de cada uno de tus libros, hay alguno con el qué te sientas más comprometido?

La primer obra. Antes de ella, escribí algunas cosas sueltas, trabajos necesarios para la práctica, aunque cada trabajo constituye en sí mismo una práctica, el quehacer del «ars poetica»: Fragmentos de una lágrima. En definitiva, eso que llamamos espíritu en «mí» no es más que la percepción del mundo desde ese “mí”. Una individualidad extremada a tal punto que pasa al otro lado: al colectivo. De ahí la melancolía y los dolores de esta tierra. Un espíritu enfermizo. Esto también constituye una manifestación política: “No es saludable estar bien adaptado a una sociedad profundamente enferma”, dijo Krishnamurti.

* ¿Cuáles son tus obsesiones poéticas?

La palabra. En el sentido de la forma. El contenido, el ideal, o el alma, no es nada sin la forma, y en el texto, lo único que tenemos es forma. La experimentación con la forma es a su vez ejercer una arqueología del mensaje.

*¿Cómo describes tu poesía?

Un descubrimiento desde la perdición. Un “mar tormentoso”, visualizando la pintura de Marcus Larson.

*¿Qué buscas en la poesía?

Quizás, un lugarcito en este mundo.

*¿A dónde te ha llevado?

A ningún lado. O si se quiere: a seguir viviendo.

*¿La poesía responde a las necesidades de una época, a un modo de pensar, de sentir, de relacionarse y comprender una realidad específica?

Sin duda. Aun sin ser Rolando Alarcón, Víctor Jara o Violeta Parra, el trabajo poético siempre responde a las necesidades de «nuestra» época, aunque ésta nunca es unívoca, el tiempo histórico converge. Lo mismo aplica a los modos de pensar, de sentir. La escritora (o el escritor), piensa y a su vez siente, pero no piensa ni siente sola, o solo. La soledad es imaginaria pero también es real. En este punto son ineluctables los modos de relacionarse. Cuando Wittgenstein dijo que los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo, está también hablando sobre esto. La realidad es irreal, diría Bunge, pero la especificidad de «una» realidad, es mía y tuya. Une no puede ser sin la otra. Como se irá previendo, este entendimiento implica la comprensión del mundo, y, por consiguiente, su consecuente transformación.

*¿Por qué creer en la poesía?

Creo que creer en la poesía es creer en la magia. En líneas con la respuesta que me precede, es creer en la transformación, pero más importante aún: creer en la posibilidad y por tanto en la acción del ejercicio de la transformación.

*¿Con qué palabra te identificas?

Voz. La voz no sólo efectiva, sino también, y en mi caso específicamente, en aquella que hace posible la lectura. La palabra muerta revive en cada lectura, y vuelve a morir cuando silencia, aunque siempre sea silencio. Es una ausencia constante que infiere un total sentido de la presencia. Es el camino que conduce a la paradoja.

*¿Hacia dónde va la poesía?

Hacia dónde va la vida: hacia la muerte y a seguir viviendo. La lucha constante de la palabra de la tiranía de las sombras del silencio ajeno al texto. Hacia el ocaso.

David C. Trabajador y estudiante, intermitente y aficionado, de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires, en los inicios de la carrera de Letras en simultánea con Filosofía. Publicó en la plataforma virtual de Editorial Planeta Alvi el 8 de agosto de 2014: «Versos de Babel» (escrito entre 2012 y 2013), y «Los 64 escaques» (escrito en 2014). Por la misma editorial, el 4 de enero de 2015: «Isósceles: Antología», que contiene tres pequeñas obras: «A las musas» (2014/15), «五禽戲» [El juego de los cinco animales] (2014), y «Fragmentos de una lágrima» (2012). 

También escribió, sin publicación: «Primavera y rosa y poder y fantasía» (2014/17), «La belleza del azar» (2017), y «403 Forbidden» (2017/18). 

Se encuentra en proceso de escritura: un depósito de poemas sueltos titulado «Expresiones» (2014...), de 337 páginas hasta la fecha; un depósito alternativo titulado «Impresiones», creado en el presente año (2018...); «Los 24 Caprichos» (2013/14/16...); «Diccionario Zaumnyj» (2018...); y «Weltschmerz» (2017/18...), a quien le dedica hasta la fecha mayor trabajo.

SELECCIÓN DE POEMAS 

De: Versos de Babel (2012)

Poetry

Todo artista es un poeta, porque hace poesía con su arte. El literato trabaja con las letras, el músico, con las notas; el escultor le da forma a su prosa, así como el arquitecto; el pintor trabaja con los pigmentos, plasmando su poema en el lienzo, y así lo hace el fotógrafo, trabajando con sus visiones y plasmando sus versos en la cámara, una vez encontrada la composición; al fin la obra encaja, y es un fragmento de totalidad, como una obra de teatro o una obra cinematográfica, o simplemente un soneto o una serenata. Puesto que al fin representamos al universo: la poesía absoluta. 

Patio 29

                                                                                                                                         Dedicado a NN


Sol y Luna, sangre y lamento tajeado entre el alba y el ocaso
Son los muertos del setenta y tres: más de dos mil espíritus lapídeos
Condenados a la injusticia y a un dolor eterno llorando al borde del olvido

Siempre quise una rosa blanca que reluciente surja de las tierras malditas
En las vísperas de truenos amarantos, bajo los colmillos del recuerdo,
A orillas de una pútrida memoria bastarda hija del amor y de la muerte

Andrajosos pájaros sepultados cantan desplumados su danza macabra
Árboles dementes en locura perenne sollozan un interminable otoño
Y fantasmas errantes sin rostro y sin sonrisa encadenados a la tumba
Cual sus flácidos corazones con clavos de plomo sujetos a la cruz

Silencio, silencio mientras las gotas caen al vacío; el olvido nos mira
El olvido nos recuerda como nosotros todavía oímos la protesta de la espada
Perdida en montes invisibles o en las vértebras de la columna que divide

Rompo el silencio, en silencio. No hay grito más fuerte que el aullido níveo
De un lobo triturado por las bombas y las metrallas de la perfidia repugnante
En los más secretos latidos de la noche que melancólica nunca olvida, jamás.

De: La belleza del azar (2017)

 Trascendental

Giran en torno a la visión astros de colores.

Hay palabras que no puedo nombrar porque me abarcan.

Alguien con mirada celeste me observa.

Fiel a la belleza el cielo a la mañana me abarca.

Días del porvenir abrazan la incertidumbre.

Lluvia

siempre fue mi corazón escenario
de veranos y tormentas,
hoy mi corazón está fuera.

el cielo está blanco, como mi futuro.
logro ver en el mañana sin embargo belleza,
pensamientos con formas de almohadas
acciones frescas.

es la representación de la tristeza,
no obstante no la encuentro.
veo nada
nada más que palabras silenciadas
formas ausentes
son las palabras que caminan con el viento
y una palabra se acercó a mí
y no me dijo nada.

la poesía académica es repugnante.
la institución destruye a los poetas.

permítanme que me diga:
los que tienen demasiada
conciencia de sí mismos,
saben que son miserables.
hay que matar  nuestras conciencias.

de palabras está hecha la conciencia.
todos estamos perdidos en
un mundo de palabra y vacío.

en la cordura habita una
sensibilidad cuerda
que nos permite hacer
el nudo para una horca.

la muerte es ningún lado.
los días en el mundo valen la pena por la lluvia.

la ebriedad es un estado supremo.

el espíritu de un poeta es dionisíaco.

pero me pregunto de todos modos
por qué cada gota de agua
parece un número y
por qué cada lágrima que un forastero oculta
parece una elegía no escrita en ningún lado…
por qué tengo que ser yo todos
si no soy nadie.

De: Fragmentos de una lágrima (2012)

II.

Podemos crear un paraíso en el infierno,
Disfrazarnos de ángeles e ir a jugar al cielo.
Podemos amarnos como niños y arder en un eterno.
Podemos, sí, rodar por el pasto entre mil besos.

Caer desde una montaña de caricias, en perfume Noctis;
Tierna lujuria bajo las infinitas velas del firmamento.
Besarnos en un castillo de arena o de fuego en la playa


A orillas del Río de la Noche, como amantes de la Luna.

VII.

El mundo del ataúd.

Laberintos enterrados

En la nocturna bóveda 

De madera de tabaco. 

3. I.

Es fácil seducir a alguien cuando no te importa. No menos complicado es perderse en el océano solitario, no obstante ahogarse, es otra cuestión. Débese preguntarse uno: ¿la horca es mi destino?, y fumarse ebrio un cigarrillo. – Ella es tan hermosa dentro de su burbuja, ¿cuántas lágrimas valen la pena en una tumba?, derribo estrellas con añejas guijas de lluvias de Lemuria, nunca un ripio. Hoy duermo con un amanecer en cada ojo y una pierna desnuda sobre el pasto, sobre la gleba de añiles esperanzas, esperando la tormenta. Cuánto tabaco habrá en mi corazón...

De: 403 Forbidden (2017)

ACCESS DENIED 

Estoy entregado a todos los placeres, 

el cielo no es para mí.

En la nube yacen los recuerdos

que toman formas extrañas.

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El sueño me invade
como un orgasmo
de cuchillos blancos.
El sol mira por el filo,
el espejo es una mira.
La piel de mi conciencia
despierta se abre.

What you can try: 

Dibujar los límites de la farmacognosia 

con drogas duras como el alcohol. 

Realizar la sinonimia de un mismo machón. 

Chatear con Leonardo Fucsia, 

pedirle que ponga la cámara

 para que nos muestre sus pétalo púrpuras. 

Ver El Show de Julián Assange.

 Hay pistas para el mundo de mañana. 

También puede aprender a no violar.

 Si es hombre. 

Puede aprender a no juzgar a sus compañeras. 

Si es mujer. 

Las acciones libres

 que no dañan a nadie

 no deberían ser juzgadas,

 así la rosa no debería 

ser arrancada de su jardín. 

Todos tenemos derecho

 a marchitarnos en un sueño.

                                                                                          David C