miércoles, 17 de octubre de 2018

Jesús David Buelvas Pedroza


Entrar al mundo sin herirlo, abandonarlo sin salir herido. Sostenerle la mirada al silencio mientras caen los dados, caen las horas, caen las hojas. Entrar al mundo anunciándose, salir de él sin anunciarlo. 

Bienvenido Jesús David Buelvas  al Claroscuro. 




Jesús Buelvas, poeta y escritor colombiano nacido en Ovejas, Sucre. Ha participado en varios talleres literarios y ha sido invitado a recitales y festivales de poesía a nivel local e intenacional. Es profesor de español y literatura.

Autor del poemario Los anuncios de cualquier soledad. 

Administrador del canal en Youtube Mendi-Kante Ediciones
https://www.youtube.com/channel/UCSY_OZ-duUqAs_X5nc3ja8A







* ¿Quién es Jesús David Buelvas? 

Me considero un sujeto en constante construcción. Es por ello que no solo me veo como poeta. Prefiero pensarme como un intelectual en proceso, un hombre muy incompleto que acude a la poesía o al que la poesía acude cuando ella quiere manifestarse (es esto un arranque serio de egolatría, pero ¿qué intelectual no lo es?). En ese proceso de autoconstrucción perviven muchas complejidades que busco, más que aclarar, comprender por medio de la lectura, del estudio y de la escritura. Estos elementos a su vez me ayudan a mejorar cada día, si algo hay que mejorar. Esas tres acciones me permiten acceder a algo que me gusta mucho: un alto grado de comunicación conmigo mismo y con los demás. Me es difícil hablar de mí mismo. Por ello cada vez que alguien me hace esa pregunta, termino hablando de la lectura y de la escritura; dos acciones que me han dado la posibilidad de ser.


*¿Cómo defines poesía?

A lo largo de mi relación seria y consciente con la literatura, ya hace más de veinte años, han sido varias las maneras en que he concebido a la poesía. Un ser humano, si alcanza la dimensión de persona, no es estático. Tiene claridades, pero no posturas radicales y anquilosadas. Desde esa perspectiva, me he relacionado con la poesía y la he concebido como oración, como forma de vida, como herramienta útil para sensibilizar a mis estudiantes, como medio de comunicación. Como podrás ver, mi concepción de la poesía es variada y creo que amplia. En medio de todas esas definiciones posibles, de la única que he querido deshacerme es de la concepción idílica que algunos poetas le han dado en diferentes momentos de la historia literaria. Creo que esas concepciones idílicas, hoy le causan daño a la poesía y generan una visión errónea de la misma en un momento y en una sociedad en la que se le pide al poeta y a la poesía misma asumir el compromiso de ser voz, de ser conciencia, de unirse a otras formas de pensamiento para mantener despierto al sujeto, sea escritor o lector de poesía. Siempre he manifestado que los poetas de hoy debemos curarnos lo mejor posible de la ingenuidad estética a que nos ha conducido una concepción caduca de la poesía. Por lo demás, y para no extenderme, la poesía es lo que tiene que ser en este tiempo sin alejarse de las necesidades primarias y primordiales del hombre.   


*¿Qué buscas en la poesía? 

La poesía nos puede ofrecer todo lo que queramos y exijamos de ella. Una de las primeras razones por las que busco el encuentro con la poesía cada vez que ella deja, es porque ella me permite mantener viva mi capacidad de asombro; la posibilidad de acercarme al mundo, a la cotidianidad y a todo lo que implica lo humano con ojos de revelación. La poesía revitaliza la mirada de quien acude a ella como medio de comprensión del mundo. Soy un ser que desde mi centro me muevo hacia todas las opciones de conocimiento que me son posibles, teniendo en cuenta las limitaciones que como ser humano tengo, claro está. En ese centro, está como una de las dimensiones primordiales lo poético. Y lo poético es uno de los prismas con los que abordo esas formas de conocimiento de las que hablo, hasta el punto de que encuentro poesía en materias como la física y las matemáticas. Aunque parezca exagerado, ahora me doy cuenta y lo confieso parafraseando a Protágoras: la poesía se me ofrece como la medida de todas las cosas. 


*¿A dónde te ha llevado? 

Más que llevarme a algún lado, me ha ubicado. Gracias a la literatura en general y a la poesía en particular, encontré mi centro como ser humano. Ese centro es algo que descubrí muy temprano y haberlo descubierto me ha dado muchas ventajas. Entre dichas ventajas están las que tienen que ver con mis posibilidades comunicativas, con mi capacidad de relacionarme de manera ecuánime con los otros. Esas ventajas ontológicas han generado ventajas materiales. Gracias a la poesía he viajado, he ganado dinero, he hecho amigos que me profesan admiración y eso (debo confesarlo) me gusta.  No pido mucho de ella, pues ella se da completa a quien se le acerca. Pido más de la sociedad, de los seres humanos. Estos tienen mucho que aprender y podrían hacerlo si se abrieran a la posibilidad de ampliar su mirada poética y sus horizontes culturales acercándose a la poesía y a la literatura. Pero bueno, eso es ya cuestión de procesos que rebasan a cualquier individuo y que no están contemplados en las bases ideológicas del tipo de civilización que tenemos. Mientras eso ocurre, yo espero que la poesía me siga llevando a los buenos libros y a más personas de las que pueda seguir aprendiendo para hacerme mejor ser humano.  


*Cuéntanos desde tu papel de Gestor Cultural en la ciudad de Cartagena, cual es la respuesta especialmente de los jóvenes y adolescentes frente al ejercicio de la lectura y la escritura. 

Nunca es la respuesta esperada por el gestor cultural o el promotor de lectura o el escritor. Tenemos que ser francos y sentar una posición clara frente a las falacias promovidas por los discursos de la sociedad tecnocrática en que hemos vivido las últimas décadas. Es mentira que la gente lea y escriba más. No en el sentido convencional y formativo en que debería leerse para desarrollar verdaderos procesos de pensamiento. El gestor cultural, además de sortear las mezquindades del Estado y su burocracia cultural, tiene que sortear el poco sentido que la lectura y la escritura tienen para la población colombiana. El caso de Cartagena no se sale de esa línea. La lectura y la escritura han sido envueltas en un aura lúdica extrema que les hace daño, se vende la idea de que son acciones humanas realizadas para divertirse y no para generar pensamiento. 

A pesar de esto uno insiste y encuentra respuestas positivas en pequeños grupos con los que avanza en procesos que te llevan a cierto nivel de satisfacción. Esto permite que te mantenga en la línea de la resistencia y la persistencia. De alguna manera, gracias a esas pequeñas respuestas es posible alimentar la esperanza, es posible seguir caminando hacia el horizonte utópico que cada gestor cultural desde sus ganas y su querer ser se ha planteado.  


*¿Por qué creer en la poesía? 

Esta es una pregunta cuya respuesta se mueve exclusivamente en el orden de lo personal, de lo supremamente subjetivo. Sucede que uno va por el mundo y por más que disfrute y crea en la poesía, se encuentra que muy poca gente tiene esa misma inclinación. La gente alrededor del poeta vive inmersa en los mares inmediatos de la cotidianidad. Y por ello, la poesía en su sentido más profundo rara vez toca a esta gente. Hay alusiones y manifestaciones que quieren ser disfrazadas de poesía y la gente puede estar en contacto con ellas. En cuanto a la verdadera poesía, quienes estamos un poco más cerca de ella sentimos la necesidad de creer porque de alguna manera ésta reivindica uno de los factores más humanos que existen; la sensibilidad. Quienes entran en contacto con la poesía descubren esa capacidad de conmoverse con lo que ocurre en el mundo y creo que eso se debe a que gracias al poder simbólico de la poesía los seres humanos redescubren o mantienen su capacidad de asombro al poder mirar las cosas más allá de lo que en apariencia son. Esa y otras razones más justifican que yo personalmente crea en la poesía.


*¿Hacia dónde va la poesía? 

Creo que los seres humanos que se encuentren con la poesía seguirán escribiendo y la mantendrán viva en su diversidad de manifestaciones. La sociedad en que vivimos; consumista, capitalista y colonizada no está para generar circunstancias favorables a la propagación de la poesía porque ello sería supremamente peligroso para sus intereses. A pesar de esa circunstancia, la poesía siempre tendrá su lugar en un rincón del alma humana. Eso implica que no vaya a ningún lado, sino que permanezca para siempre en el lugar que está, cumpliendo su papel primordial junto a otras formas de pensamiento; rescatándonos de los peligros que gracias a los tipos de sociedades en que hemos vividos buscan perder lo que nos queda de nuestra humanidad. 



Jesús David Buelvas Pedroza
(selección de poemas)


Ataraxia  

Cierras los ojos y abres los brazos. 
Así te quedas. 
Estático en medio de la carretera.
Los pitos de los vehículos
los insultos de los conductores 
y los gritos de los transeúntes 
no se hacen esperar.
Todos exponen la misma razón: 
debes retomar el papel 
que de acuerdo con esta rutina 
a ti te corresponde.
Nadie parece entender 
que frente a la inmutabilidad de tu trance 
el vértigo de la ciudad es un motivo insuficiente. 



Epifanías 

La euforia de los predicadores 
en los amplificadores del domingo. 
Los jíbaros de ojos encendidos 
comentan las bodas de los mastodontes.
Publican la bondad de su ritual
ante el bazuco y la cannabis. 
Los golpes del dominó 
remarcan la lentitud de los segundos. 
Los jugadores y sus testigos 
enajenados por el aura de la lúdica 
acallan las puñaladas del tiempo. 
En algún patio una abuela reivindica 
la eficacia del cepillo
en contra de la lavadora. 
Se seca el sudor. 
Se complace con la blancura de las piezas. 
Todo un ritual de vida esta mañana. 
La brisa arrastra músicas lejanas. 
Suscita en los hombres
la urgencia de verse antes sus esquivos dioses. 



Heraclitiada 

Otra forma de conjurar el peso de nuestra existencia.
Levantarnos para seguir siendo nadie 
frente a la ciudad.
Esa mole dolorosa que se extiende más allá
de nuestros cinco sentidos.
Dentro de poco la gente estará siguiendo
el trazo de lo planteado por el día.
Se sentarán en las esquinas 
entrarán en las tiendas 
en las farmacias 
en las panaderías. 
Se montarán en los buses 
llegarán a los bancos
a los centros comerciales
a los edificios de oficinas.
En fin. Esta manía teleológica del hombre.
Este ir y venir sin un aparente punto fijo.

https://www.youtube.com/watch?v=08ntwCCzG0w

Siempre pasa algo 

La ciudad es un lugar donde todos los asuntos 
están tocados por una laboriosa inquietud.
La necesidad del movimiento 
parece habitar en lo más profundo 
del corazón de los hombres.
En cualquier habitación 
una mujer se quita los zapatos 
y se tiende sobre la cama.
Cerca de aquí un hombre cierra la puerta 
y se dispone a cruzar la carretera.
Los automóviles van y vienen
aguijoneados por el trepidar de sus motores.
Esta tarde alguien se lanzará al vacío.
La caída será vertiginosa desde un noveno piso. 
(En fin, la oración del movimiento perpetuo)
La obligación de no permanecer 
entre estas cuatro paredes.
Hasta aquí también llegan 
las insidiosas saetas de cualquier urgencia.


                                                               Jesús David Buelvas Pedroza

lunes, 15 de octubre de 2018

Lecturas Urgentes de Poesía Antología IV





Veo los suicidas esperándome
veo el hueso
el cadáver flotando
la luz que es un geranio
los ojos que esperan
una sombra en los labios mustios

Mueren las silabas
mueren las palabras
Las feroces aves
los feroces cuervos cantan
un canto lúgubre
para que se produzca la muerte

En el sonámbulo crepúsculo
veo los suicidas
que parecen luces
danzando con los árboles

La hoja trémula
que se desliza en el agua
termina atrapando un siniestro día

El dolor es tan grande
que ya no habrá primaveras
ni sonatas
ni labios que rían a carcajadas

¡Partiré!
Partiré sin promesas
recordando la dulce
carne del venado
el vino salobre del Gólgota

Partiré a las tres en punto de la tarde
la hora donde el sudario
atrapa el rostro de una orquidea

Ahora todo es muerte
solo la muerte y el rostro de Ofelia
en el estanque

La saboreo hasta el final
y mis pulmones explotan
mil geranios de plata.

María de los Remedios Varela
Cali



70

No soy estanque en calma
o pozo en sequía
soy riachuelo
que recorre la pedregosa
entraña de la montaña
convirtiéndome en río
antes de salir del socavón

No veas mi calma como tinaja
ni como vasija para llenar

Soy vaso de alabastro
soy copa de vino servido

Mira mi vacío
que no es falta 
sino prueba
de que he vivido:
como vaso, como río, como rosa y turpial

Del estanque al infinito
soy agua que aprendió a volar.

Beatriz Helena Patiño Hernández
                                                     Bello



Partir

Partir es apagar la luz
deshojar la flor
perder el hilo
ignorar la ruta
esculpir en el vacío.

Es romper el corazón
destruir el nido

Partir es deshabitar lo propio
y es un paso dado hacia el olvido.

Amelia Restrepo


LECTURAS URGENTES DE POESÍA 
Antología IV


Lecturas Urgentes de Poesía
Antología IV
Ediciones Grainart
Santiago de Cali, 2017

viernes, 5 de octubre de 2018

Jáder Rivera Monje

En la ciudad de Neiva, en el marco del Encuentro con la Palabra tuve el agrado de conocer y compartir con el poeta Jáder Rivera. Me conmueve y me maravilla su forma de nombrar las cosas, su decir del mundo, su atestiguar la vida, su triste y bello canto. 

Bienvenido Jáder Rivera al Claroscuro.

                                                                           Foto tomada de internet

Jáder Rivera Monje (Teruel, Huila, 1964).
Licenciado en lingüística y Literatura de la Universidad Surcolombiana. Realizó estudios de Maestría en Literatura Hispanoamericana en la Universidad Javeriana. Fundó y dirigió las revistas culturales 
Indice de Literatura y Hojas Sueltas de Literatura. 

Distinciones: 

Primer lugar en el Concurso Departamental de Poesía José Eustasio Rivera  (1995)

Primer lugar en el Concurso de Cuento Humberto Tafur Charry (1995)

Premio Fomcultura “Colección de Autores Huilenses” con el libro de cuentos Diez Moscas en un platico con veneno (1998)

Premio Fomcultura. “Colección de Autores Huilenses” con el libro de dramaturgia El día sin horas (1999)

Publicaciones:

Prosas elementales (Samán Editores. Neiva, 1993), 

Los Hijos del Bosque (Trilce Editores. Bogotá, 1998),

Diez moscas en un platico con veneno (Fomcultura. Neiva, 1998), 

El día sin horas (Fomcultura. Neiva, 1999), 

Antología (Editorial Alquitrave, Bogotá, 2006) 

Inventario de casa (Finalista Primer Concurso Internacional de Libros de Poesía Fernando Charry Lara, 2015)

E-mail: riverajader@gmail.com


Inventario de casa 
(selección de poemas)



La guerra

...Y entonces se inicia la guerra.
La hierba emerge de las grietas de la casa
ronda sigilosa la humedad de las paredes 
y hecha abajo sus cimientos.

Mas, en los jardines,
en donde el capullo de la dalia engrosa,
pequeñas y dulces mujeres
sacan de sus senos los cuchillos
y derraman su sangre sobre la tierra.

Pero he aquí que la hierba ataca de nuevo.
Silba en lo alto de la loma,
baja ciega y brutal como un suicida
y ahoga con sus hojas los sembrados.

Para entonces,
ya robustos y oscuros hombres
armados de rencor y de metales
han cruzado veloces las distancias
y peleado a muerte con la invasora.

Yo miro impaciente.
De pie, en mitad de los campos, me pregunto:
¿Cuándo terminará definitivamente esta guerra
y se cerrarán confiados los ojos de los hombres?

"¡Nunca! ¡Nunca!", maldice la hierba.
Y la hierba se levanta después de su muerte
en las noches más frías y lluviosas
para ahogar en verde todo ojo humano. 



Lista de hombres

Esta es la lista de los hombres que fueron a la guerra
y nunca jamás regresaron.
Esta es la lista de los que aún yacen en los campos de batalla
mientras el tiempo del olvido gira redondo en el cielo.

Julio, el boticario, delgado como una vara;
el que oyó, en una noche silente y sin luna,
pasar la muerte pronunciando todos los nombres,
gritando su nombre al borde del delirio.

Pedro, el carpintero, que murió pensando en su casa:
blancas paredes, umbrales de labrada piedra
y un portal de fortísimo roble que debería mirar al oriente;
y una ventana, por igual, con geranios,
por la que entraran el sol y el canto de los toches.

Miller, el dulce amante que cantaba en las tabernas:
"¡Oh mujeres, mujeres, todas las mujeres!
¡Tan bellas, tan bellas!
Se me llena la boca al pronunciar sus nombres:
Laura, María, Azucena, Beatriz, Violeta.
Ustedes me matan si con esos labios me besan en la boca
si con esos brazos me anudan el alma."

Esteban, el orfebre, el pequeño dios artesano,
leve como la brisa,
atormentado por los presagios y los espíritus.
El que aún dormido tomaba a su esposa de la mano
para que no se lo llevaran las sombras.

Y Gabriel, el de bello torso,
el hombre por el que cantaban y lloraban las muchachas,
triste entre corazones rotos,
desmadejado por el agua de los ríos,
pálido bajo la sombra móvil de las ramas de los carboneros.

Antonio, el pajarero,
el que solía subirse sobre la techumbre de los bosques,
plantado en mitad de la batalla, desnudo el pecho,
empañados sus ojos por el hondo dolor y la sangre.

Y los gemelos Gutiérrez,
como un reflejo en el agua, uno mirándose en el otro,
confundidos entre el fuego y los metales,
las frentes sangrantes
y sus gritos atorados en la garganta.

Y los primos del otro lado de la loma, ¿te acuerdas?
Los que venían en las noches a cantarnos sus canciones,
los que vinieron una noche
y les cambiaron por fusiles sus guitarras.

Y los señores Fernández que aportaron las armas,
los oscuros cañones por los cuales saldrían dando gritos
sus propias muertes.

Y todos los soldados enemigos, ¿cuáles enemigos?
Mis hermanos, miles entre miles,
temblando como los nuestros de este lado;
sin vida sobre los sordos cauces de los ríos,
sobre los caminos soleados por donde solo pasan las bestias,
boquiabiertos como en mitad de una palabra.

Y también los que murieron de regreso a casa,
los que fueron abandonados en mitad de los caminos,
o sepultados, como hombres sin honor y sin patria;
los que aún son hoy piedra sobre piedra,
polvo sobre polvo, viento, solo viento y olvido.

Y también debo hablar de las mujeres,
porque ellas también murieron en la espera.
Las mujeres de aquí y de todas las regiones de Colombia,
todas y cada una de las mujeres que esperaron
el regreso de sus hombres, que esperaron,
que aún esperan.



Los mangos

Madre,
voy a colgar mi corazón
en una de esas ramas,
para que madure como las frutas
y se lo coman las aves.

Dichoso yo si mi corazón
entra en la sangre de esos seres,
o si una muchacha morena
hunde sus dientes en mi carne.

¿Pero qué pájaro,
qué muchacha morena
querrá mi corazón
para verter en su boca mi vida?

Madre,
voy a colgar mi corazón
en una de esas ramas,
para que madure como las frutas
y se lo coman las aves.



Llanto por la muerte de Esteban

Los hermanos se han reunido para llorar a ese otro hermano ausente. Es octubre. Madre decía que en octubre, cuando el papayo se estirara otro metro, madurarían sus frutos. Mas hoy aún están verdes. Solo hemos tenido noticia de la desgracia. Un rumor muy vago, como un oleaje de voces. ¿Quién lo ha matado? ¿Por qué tierras lejanas un amor o un amigo han limpiado la sangre de su pecho?

La madre viene y abraza los hijos y los hijos lloran con ella. Lloran un llanto de años, porque hace años, muchos años era muerto. ¡Y solo ahora traen la noticia! Todos estamos tristes y hasta duele en el alma escuchar el canto del gallo. Los hermanos ahora se miran y no hablan. Alguien vio el gesto del hermano muerto en el movimiento de una mano y ocultó el rostro para no dejar ver las lágrimas.

Los hermanos se han reunido para llorar a ese otro hermano muerto. Al Esteban que cantaba en la plaza de los pueblos. Es octubre. Madre decía que en octubre madurarían las papayas; pero solo la muerte ha madurado sus frutos. 



Infancia

Venía la lluvia, despacio, sobre los tejados. Y bajo el chorro de los canales, por las acequias, descalzos y riendo venían los niños. Los niños de los hombres pobres, mientras los otros miraban por la ventana, sonrosados, tristes, bajo enormes sacos de lana. Llovía y era una fiesta allá fuera, sobre las hierbas, sobre los charcos, sobre los altos almendros, quejumbrosos bajo el peso del viento y del agua.

Y yo miraba, niño de rico, a través de la ventana, el juego del agua y el chapoteo de los pies descalzos, pequeñitos de edad y de frío. Yo miraba escurrir el agua de los rostros y empapar toda la ropa, mientras solícita, mi madre, me apartaba de la corriente de viento. Allá afuera quedaba la lluvia sobre la cabeza de los niños pobres, alegrándoles la vida de privaciones, haciéndoles olvidar el hambre y los vestidos rotos. Y los niños pobres sabían de mi tristeza y se acercaban a la ventana, colocaban su rostro contra los vidrios pañosos y conmigo sonreían.


                                                                              Jáder Rivera Monje



Inventario de casa
Poesía
Jáder Rivera Monje
Finalista primer Concurso Internacional de Libro de Poesía
Fernando Charry Lara 2015
Universidad Central 
Ediciones Exilio

lunes, 24 de septiembre de 2018

Carina Sarmiento Rojas


¿A dónde nos lleva la vida? ¿en qué aguas calmará la sed?¿Qué tan hondo es el abismo?. Probaré mis alas.

Bienvenida Clementine Jude al Claroscuro. 


*¿Quién es Carina Sarmiento?

No sé bien quien es Carina Sarmiento, es algo que trato de responderme todos los días, pero aún no sé realmente.


*¿Quién es Clementine Jude?

En cambio sí puedo decirte quien es Clementine Jude. Es la chica que responde las preguntas que Carina es incapaz de responder, es quien pone la cara amable, es una suerte de Mr. Hyde que se la pasa abriendo la herida de la poesía.


*¿Cuál es tu definición de poesía?

La poesía es como un gran agujero negro, un inmenso vacío que solo se llena con más poesía.


*¿Qué te motiva a escribir?

No es que algo me motive a escribir poesía, es que siento que el poema llega así, sin anunciarse,
Como un fuerte dolor estomacal que no puedes parar con pastillas, como un ansia, es como un flashback en una cinta de Lynch.


*¿Cómo surge Poesía a Oscuras?

Poesía a Oscuras surge del ansia del que hablaba en la anterior pregunta, del vacío mismo de la poesía, de la indiferencia que existe en torno de ésta sobre todo en una ciudad como Ibagué en la que los espacios para este tipo de manifestaciones son más bien reducidos o están anclados a los dineros de la alcaldía y la gobernación. En Poesía a Oscuras le apostamos a un espacio independiente, constante, trabajado con las uñas, donde educamos a la gente para que lea, escuche e investigue acerca de la poesía. En este espacio se encuentran un gran número de personas que no son lectores consagrados de poesía precisamente pero que se llevan grandes sorpresas cuando descubren que hay un universo entero esperándolos y regresan y aprenden de los que si son grandes lectores y conversamos sin pretensión alguna de lo que vemos y sentimos. Poesía a Oscuras nace también de la necesidad de mostrar que hay gente que está escribiendo, gente joven que trabaja cada día un pan margo y disputado como escribe el poeta Jattin, que merece reconocimiento por asumir el riesgo de la escritura y que definitivamente no aparece en las grandes antologías de poesía del país, en ese sentido nuestro espacio es también una forma de resistencia a través de la palabra.


*¿Qué buscas en la poesía?

En la poesía me busco, a veces me encuentro otras me pierdo, pero la poesía también me encuentra y luego me expulsa, en ese des-encuentro me la paso.


*¿A dónde te ha llevado?

Ya no puedo concebir mi mundo lejos de la poesía, sin ella todo lo que hago perdería sentido, la poesía me ha llevado a soñar, al mar, me ha traído de vuelta a la tierra, me ha paseado por todos los sitios inimaginados y luego traído de vuelta desengañada del mundo.


*¿Por qué creer en la poesía?

Hay que creer en la poesía para no caer en el vacío que es.


*¿Hacia dónde va la poesía?

Pienso que la poesía podrá sobrevivir sola por la eternidad, así lo ha demostrado la historia, pues ha existido incluso sin que supiéramos que existía.  El problema concreto que yo veo es como se dice la poesía en la actualidad frente a una sociedad tan escabrosa y propagandística como la nuestra. Necesitamos de grandes poetas que llenen el inmenso vacío, que se comprometan únicamente a ésta labor y no a ser de ésta un objeto más de consumo.



Carina Sarmiento Rojas. (Mariquita, Tolima, en 1994). Estudia Licenciatura en Lengua Castellana de la Universidad del Tolima. Gestora Cultural, codirige el colectivo Poesía a Oscuras en Ibagué.

https://www.facebook.com/groups/poesiaaoscuras/


                                                          Imagen tomada de la página de Poesía a Oscuras 


Carina Sarmiento Rojas 
(selección de poemas)


Rutina

- Desayunar un poema
Sentir la acidez
De la naranja, 
Leer un cuerpo
En el chocolate.
Comerse un pan 
Llenito de cielos,
Empezar a respirar

- Cenar un poema
Sentir la carne de las doce
Sobre la del centro,
Contar los granos blancos
De los días negros,
Beberse el jugo de la vida
Estar en medio de todo

- Oncear un poema
Observar cómo crece 
El árbol de canela 
En el fondo
Del pocillo caliente,
Congelarlo con saliva
Inhalar el humo tranquilo
Del atardecer.

- Comerse un poema
Serenarse,
Ungirse con letras 
El cuerpo
Antes de dormir
Para soñarlo,
 Y volver. 


Oso de anteojos

En la pantalla el oso de anteojos
Parece más grande que en la realidad

Será porque en la pantalla
la realidad es más pequeña que el oso

Será que el oso es más grande que 
el reflejo de la realidad

Será que el reflejo de la realidad
no cabe en el oso

Será  el oso 
serán sus anteojos

O  O

¿Ven los anteojos del oso 
lo que no ven 
los ojos?

29/07/2017      



El corazón de la piña

Tu recuerdo, dentro del corazón de la piña, intacto, amarillosamente jugoso me provoca, se me antoja una tajada de esa carne, se me antojan esos ojos mirándome sin mirarme, persuadiéndome del cuchillo brillante, filoso, que quiere partirnos que pretende dividirnos. No. Para eso están las manos, la boca, para llegar al centro de todo

Pobre cuchillo… mi boca ya arde.

13/03/2018



El día de mi muerte

Lo único que me preocupa del futuro, es el día de mi muerte y no porque vaya a morir (porque a todos nos llega la hora), sino porque no sé a ciencia cierta si quienes lleven mi ataúd puedan con el peso de dos mujeres a la vez.  Me preocupa que se cansen justo en el puente y decidan tirarme al río, no imagino a los peces devorándose dos pensamientos, de inmediato querrían emigrar al mar y en el intento evidentemente morirían. Pero si los hombres que me cargaran tuvieran la suficiente fuerza para hacerlo, me preocupa saber que en mi tumba crezca un árbol de doble semilla, que dé doble fruto. ¡Delicioso, claro! pero letal para el hambre de los hombres.

Luego el velorio sería doble, poner dos velas, hacer dos oraciones, nombrarme dos veces, llorar dos veces, además tendrían que llamar a dos curas con anticipación para que en el lecho mortuorio nos confesara a ambas.

Me preocupa por último y como no hemos sido lo suficientemente correctas, que nos olviden dos veces, eso sería fatal para alguien doblemente muerto. Por lo que hoy 11 de julio de 2016 decido asesinar a una de las dos dejando libre de toda culpabilidad a la que ahora escribe.


11-07-2016


                                                                                 Carina Sarmiento Rojas 

jueves, 20 de septiembre de 2018

Juan Andrés Gutierrez


La vida y su equipaje, las pesadas piedras, las tersas nubes, todo va con nosotros, en nosotros, todo hace parte del tiempo, nuestro tiempo, nuestro paso.

Bienvenido Juan Andrés Gutierrez al Claroscuro 



*¿Quién es Juan Andrés Gutiérrez?

Juan Andrés Gutiérrez es poeta y docente de artes plásticas, licenciado en educación artística, especialista en gerencia de instituciones educativas con énfasis en legislación. Actualmente se desempeña como docente en el distrito. Creador del taller literario “mariposas negras” en el colegio Carlos Albán Holguín. Autor del poemario “canto de la bilis negra”. Director de ciclos de recitales como son: recitales góticos, poesía independiente y actualmente Hoja Negra. 


*¿Cómo defines poesía? 

La poesía para mi es un lenguaje, un puente entre el mundo de la idea y el mundo exterior (el mundo físico), ese lenguaje está impregnado no sólo en las artes literarias; también hace parte del teatro, de la música, del cine, de la danza. Es ese  puente el que comunica el mundo del ensueño con el mundo consiente, el mundo sutil con el mundo ordinario. 


*¿Qué te motiva a escribir?

La motivación más grande que encuentro al escribir un poema, es lo que siento al culminar, siento placer, me siento libre, siento descanso, disfruto hacerlo. Siento que algo cambia en mi cuando abordo la construcción de un nuevo verso, creo que es algo idéntico a la felicidad por así decirlo.


*¿Qué buscas en la poesía?

Busco poder explorar mi mente, mi yo interior, lo que tengo en mi cabeza y en mi corazón. Busco conectarme conmigo mismo por medio del poema.


*¿A dónde te ha llevado la poesía?

Me ha llevado a muchos lugares y a vivir experiencias maravillosas, mi primer evento lo realicé en casa de poesía Silva hace ocho años, desde ese tiempo he organizado más de ochenta recitales y he podido compartir escenarios que me han marcado el alma. Hoy algunos de mis eventos ya se encuentran en el archivo de Casa Silva “voces para el tiempo”. También he tenido reconocimientos, publicaciones, invitaciones, pero lo importante no es eso. Lo importante es que la poesía logró un cambio significativo en mi. Por eso contra viento y marea seguiré escribiendo y gestionando eventos.


*¿Por qué creer en la poesía?

La poesía, te explora,  te rompe desde adentro, es una pluma, una pequeña aguja agrietando tu ser, la poesía te devuelve una parte de lo que te usurparon. Te repara, es un acto terapéutico en una sociedad en que todos  se han endurecido por temor a ser heridos. La poesía es un espejo, es un refugio,  es la gran confidente. Creo en la poesía.


*¿Hacía donde va la poesía?

La poesía  permanece en manos de las nuevas generaciones,  llegará hasta donde los nuevos poetas y escritores permitan que llegue. Es necesario derrumbar paradigmas, dejar de creer que existe una sola forma de escribir, de componer, dejar de pensar que mi poesía valida las otras, las nuevas generaciones deben hacer de la poesía un acto abierto y tener una primicia: “TODAS LAS VOCES SON POSIBLES”.



Juan Andrés Gutiérrez:

Poeta, docente de artes plásticas y gestor cultural. Licenciado en educación artística. Posgrado: en gerencia de instituciones educativas, énfasis en legislación. Autor del poemario Canto a la Bilis Negra (2014), gestor y Director de ciclos de recitales como son: recitales góticos, poesía independiente y Hoja Negra. Ha gestado eventos en casa de poesía Silva desde el año 2008, como en diversos establecimientos formales e informales de la capital. Invitado al cuarto festival de literatura de Bogotá, ganador de la cuarta mención en el concurso de editoriales Cean (argentina), director de tribus urbanas para el concurso mundial de poesía y cuento pacifista (bajo el marco de la marcha mundial por la paz y la no violencia (2009),  invitado a la universidad distrital: a la semana de pedagogía infantil, bajo el marco de: (infancias recuperadas).  Sus  presentaciones han sido numerosas desde el 2008. En el año 2017 se inaugura el primer bibliocamp 2017 en la biblioteca de la universidad distrital sede de ingenierías con las lecturas de su poemario, el primer evento de poesía en el salón de ocio y la fantasía, llega de mano de Juan Andrés Gutiérrez en el año 2017. Actualmente organiza sus recitales en la universidad la gran Colombia, La aldea nicho cultural y diversos lugares. 

Selección de poemas

NAHUAL

Como un chaman
conjuro tu cuerpo,
fumo tabaco al norte y al sur
al oriente y al occidente
como los antiguos Sioux.

Penetro tu bosque,
que es selva amazónica
las vertientes tus piernas,
y el gran precipicio
tu sexo.

Soy Nahual en la noche,
convierto mi cuerpo en jaguar
o en cóndor y anido en ti,
en las emanaciones de tus senos,
la amazonia se inunda
en tu orgasmo,
los cedros tiemblan
y me hablan.

En  mi te coronas
como la gran diosa,
eres Bachué en la noche,
eres Huitaca el gran Búho
la serpiente emplumada
la Diosa desnuda 
en los campos de la nación Muisca.



¡Qué importa la estructura de mi casa y del poema!



Madero a madero levanto mi morada,
en ella, alzo las vigas talladas, 
vigas de un viejo sauce
que guarda aún en su vientre
un nido de termitas
un enjambre. 

En julio, 
el llanto de la mariposa pudre mis cimientos,
el batir de su ala resuena como un monzón.
levanta mi tejado.
agrieta los muros 
y los portones tallados.

¡Qué importa la estructura y la elocuencia!
¡Qué importa la estructura de mi casa y del poema!
cuando el tejado se abisma en mi cabeza,
cuando los adoquines saltan y golpean
cuando los pájaros de madera,
se clavan incesantemente,
que importa la estructura de mi casa y del poema.




Embrión de loto

El dolor dormita en la puerta,
mi alma descansa en los viejos maderos
mis ventanas permanecen abiertas,
mis ventanas son azotadas,
mis ventanas extienden sus sabanas
queriendo alcanzar el cielo vacío e insonoro

Ahora la termita abre su boca
una peste resuena en los orificios,
en mi arteria crepita el aserrín,
en el tejado los gatos recogen sus colas
son embestidos por un beso melancólico,
mi tejado tiembla,
mi tejado es sacudido por una viruta,
a veces suele un tornado levantar mis cimientos

contemplo la noche,
el dormitar de los papagayos,
observo las mujeres cruzar perseguidas por los faunos

Busco la tierra,
la tierra húmeda,
la tierra fría,
la tierra
y la pongo en mi sien
y sueño con un embrión de loto,
con un óvulo perfumado en astromelias,
con las voces sordas que vibran en el estanque

Sueño con manos ahogadas en cardos y abrojos
sueño ser tomado por la noche, acunado por la luna
Gritar al viento, el grito de todos los imbéciles,
de todos los austeros,
de todos los condenados a este mundo mal sano:

¡Por favor, por favor permítanme nacer de nuevo!



ALZEHIMER 

Olvido las llaves
al salir de casa,
olvido el nombre
del algodón que forma
dinosaurios en el cielo,
olvido el algodón,
su carácter blanco,
suave y puro…
una mota de polvo.

Olvido la calle y su nombre,
la placa de casa,
los pasos dados
la marca de mis pantuflas
azules,
no reconozco mi rostro,
ni la bata blanca,
áspera, 
ni la baba que cuelga 
en la comisura de mi labio.

No sé si nací en Viena
o en Praga,
si la prostituta que me acoge
es mi madre o una amante,
olvido todo, perdido,
como un cisne
ciego que es empujado
por la corriente al olvido.

Olvido… olvido…
Olvido hablar…

Silencio.



                                                                                Juan Andrés Gutierrez 

viernes, 14 de septiembre de 2018

David C


Una voz que se golpea, se dejar ir, rebota. Una voz que es la noche, es la boca de la noche, su mordida. 

Bienvenido poeta David C al Claroscuro. 



*¿Quién es David C?

Alguien, todos, nadie.


*¿Cómo defines poesía?

La muerte más cercana posible a la vida, en un sentido textual. La palabra que también es voz, una belleza extraña totalmente atormentada. Una única palabra que a su vez es silencio. Estamos hablando de la ausencia.


*¿Qué te motiva a escribir?

La misma motivación que anida en el pájaro que canta. Las preguntas por el Yo son inevitables. “Si el cobre se despierta convertido en corneta, la culpa no es en modo alguno suya”, sentenció Rimbaud en las famosas cartas del vidente, en la versión de Ramón Buenaventura. En éstos términos, sólo estoy comenzando “a partir de los horizontes” en los que otros se han “desplomado”.


*¿Cuál es el espíritu de cada uno de tus libros, hay alguno con el qué te sientas más comprometido?

La primer obra. Antes de ella, escribí algunas cosas sueltas, trabajos necesarios para la práctica, aunque cada trabajo constituye en sí mismo una práctica, el quehacer del «ars poetica»: Fragmentos de una lágrima. En definitiva, eso que llamamos espíritu en «mí» no es más que la percepción del mundo desde ese “mí”. Una individualidad extremada a tal punto que pasa al otro lado: al colectivo. De ahí la melancolía y los dolores de esta tierra. Un espíritu enfermizo. Esto también constituye una manifestación política: “No es saludable estar bien adaptado a una sociedad profundamente enferma”, dijo Krishnamurti.


* ¿Cuáles son tus obsesiones poéticas?

La palabra. En el sentido de la forma. El contenido, el ideal, o el alma, no es nada sin la forma, y en el texto, lo único que tenemos es forma. La experimentación con la forma es a su vez ejercer una arqueología del mensaje.


*¿Cómo describes tu poesía?

Un descubrimiento desde la perdición. Un “mar tormentoso”, visualizando la pintura de Marcus Larson.


*¿Qué buscas en la poesía?

Quizás, un lugarcito en este mundo.


*¿A dónde te ha llevado?

A ningún lado. O si se quiere: a seguir viviendo.


*¿La poesía responde a las necesidades de una época, a un modo de pensar, de sentir, de relacionarse y comprender una realidad específica?

Sin duda. Aun sin ser Rolando Alarcón, Víctor Jara o Violeta Parra, el trabajo poético siempre responde a las necesidades de «nuestra» época, aunque ésta nunca es unívoca, el tiempo histórico converge. Lo mismo aplica a los modos de pensar, de sentir. La escritora (o el escritor), piensa y a su vez siente, pero no piensa ni siente sola, o solo. La soledad es imaginaria pero también es real. En este punto son ineluctables los modos de relacionarse. Cuando Wittgenstein dijo que los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo, está también hablando sobre esto. La realidad es irreal, diría Bunge, pero la especificidad de «una» realidad, es mía y tuya. Une no puede ser sin la otra. Como se irá previendo, este entendimiento implica la comprensión del mundo, y, por consiguiente, su consecuente transformación.


*¿Por qué creer en la poesía?

Creo que creer en la poesía es creer en la magia. En líneas con la respuesta que me precede, es creer en la transformación, pero más importante aún: creer en la posibilidad y por tanto en la acción del ejercicio de la transformación.


*¿Con qué palabra te identificas?

Voz. La voz no sólo efectiva, sino también, y en mi caso específicamente, en aquella que hace posible la lectura. La palabra muerta revive en cada lectura, y vuelve a morir cuando silencia, aunque siempre sea silencio. Es una ausencia constante que infiere un total sentido de la presencia. Es el camino que conduce a la paradoja.


*¿Hacia dónde va la poesía?

Hacia dónde va la vida: hacia la muerte y a seguir viviendo. La lucha constante de la palabra de la tiranía de las sombras del silencio ajeno al texto. Hacia el ocaso.





David C. Trabajador y estudiante, intermitente y aficionado, de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires, en los inicios de la carrera de Letras en simultánea con Filosofía. Publicó en la plataforma virtual de Editorial Planeta Alvi el 8 de agosto de 2014: «Versos de Babel» (escrito entre 2012 y 2013), y «Los 64 escaques» (escrito en 2014). Por la misma editorial, el 4 de enero de 2015: «Isósceles: Antología», que contiene tres pequeñas obras: «A las musas» (2014/15), «五禽戲» [El juego de los cinco animales] (2014), y «Fragmentos de una lágrima» (2012). 

También escribió, sin publicación: «Primavera y rosa y poder y fantasía» (2014/17), «La belleza del azar» (2017), y «403 Forbidden» (2017/18). 

Se encuentra en proceso de escritura: un depósito de poemas sueltos titulado «Expresiones» (2014...), de 337 páginas hasta la fecha; un depósito alternativo titulado «Impresiones», creado en el presente año (2018...); «Los 24 Caprichos» (2013/14/16...); «Diccionario Zaumnyj» (2018...); y «Weltschmerz» (2017/18...), a quien le dedica hasta la fecha mayor trabajo.


SELECCIÓN DE POEMAS 


De: Versos de Babel (2012)

Poetry

Todo artista es un poeta, porque hace poesía con su arte. El literato trabaja con las letras, el músico, con las notas; el escultor le da forma a su prosa, así como el arquitecto; el pintor trabaja con los pigmentos, plasmando su poema en el lienzo, y así lo hace el fotógrafo, trabajando con sus visiones y plasmando sus versos en la cámara, una vez encontrada la composición; al fin la obra encaja, y es un fragmento de totalidad, como una obra de teatro o una obra cinematográfica, o simplemente un soneto o una serenata. Puesto que al fin representamos al universo: la poesía absoluta. 


Patio 29

                                                                                                                                         Dedicado a NN


Sol y Luna, sangre y lamento tajeado entre el alba y el ocaso
Son los muertos del setenta y tres: más de dos mil espíritus lapídeos
Condenados a la injusticia y a un dolor eterno llorando al borde del olvido

Siempre quise una rosa blanca que reluciente surja de las tierras malditas
En las vísperas de truenos amarantos, bajo los colmillos del recuerdo,
A orillas de una pútrida memoria bastarda hija del amor y de la muerte

Andrajosos pájaros sepultados cantan desplumados su danza macabra
Árboles dementes en locura perenne sollozan un interminable otoño
Y fantasmas errantes sin rostro y sin sonrisa encadenados a la tumba
Cual sus flácidos corazones con clavos de plomo sujetos a la cruz

Silencio, silencio mientras las gotas caen al vacío; el olvido nos mira
El olvido nos recuerda como nosotros todavía oímos la protesta de la espada
Perdida en montes invisibles o en las vértebras de la columna que divide

Rompo el silencio, en silencio. No hay grito más fuerte que el aullido níveo
De un lobo triturado por las bombas y las metrallas de la perfidia repugnante
En los más secretos latidos de la noche que melancólica nunca olvida, jamás.



De: La belleza del azar (2017)


 Trascendental

Giran en torno a la visión astros de colores.

Hay palabras que no puedo nombrar porque me abarcan.

Alguien con mirada celeste me observa.

Fiel a la belleza el cielo a la mañana me abarca.

Días del porvenir abrazan la incertidumbre.

Lluvia

siempre fue mi corazón escenario
de veranos y tormentas,
hoy mi corazón está fuera.

el cielo está blanco, como mi futuro.
logro ver en el mañana sin embargo belleza,
pensamientos con formas de almohadas
acciones frescas.

es la representación de la tristeza,
no obstante no la encuentro.
veo nada
nada más que palabras silenciadas
formas ausentes
son las palabras que caminan con el viento
y una palabra se acercó a mí
y no me dijo nada.

la poesía académica es repugnante.
la institución destruye a los poetas.

permítanme que me diga:
los que tienen demasiada
conciencia de sí mismos,
saben que son miserables.
hay que matar  nuestras conciencias.

de palabras está hecha la conciencia.
todos estamos perdidos en
un mundo de palabra y vacío.

en la cordura habita una
sensibilidad cuerda
que nos permite hacer
el nudo para una horca.

la muerte es ningún lado.
los días en el mundo valen la pena por la lluvia.

la ebriedad es un estado supremo.

el espíritu de un poeta es dionisíaco.

pero me pregunto de todos modos
por qué cada gota de agua
parece un número y
por qué cada lágrima que un forastero oculta
parece una elegía no escrita en ningún lado…
por qué tengo que ser yo todos
si no soy nadie.



De: Fragmentos de una lágrima (2012)



II.

Podemos crear un paraíso en el infierno,
Disfrazarnos de ángeles e ir a jugar al cielo.
Podemos amarnos como niños y arder en un eterno.
Podemos, sí, rodar por el pasto entre mil besos.

Caer desde una montaña de caricias, en perfume Noctis;
Tierna lujuria bajo las infinitas velas del firmamento.
Besarnos en un castillo de arena o de fuego en la playa


A orillas del Río de la Noche, como amantes de la Luna.


VII.

El mundo del ataúd.
Laberintos enterrados
En la nocturna bóveda 
De madera de tabaco. 


3. I.

Es fácil seducir a alguien cuando no te importa. No menos complicado es perderse en el océano solitario, no obstante ahogarse, es otra cuestión. Débese preguntarse uno: ¿la horca es mi destino?, y fumarse ebrio un cigarrillo. – Ella es tan hermosa dentro de su burbuja, ¿cuántas lágrimas valen la pena en una tumba?, derribo estrellas con añejas guijas de lluvias de Lemuria, nunca un ripio. Hoy duermo con un amanecer en cada ojo y una pierna desnuda sobre el pasto, sobre la gleba de añiles esperanzas, esperando la tormenta. Cuánto tabaco habrá en mi corazón...




De: 403 Forbidden (2017)



ACCESS DENIED 

Estoy entregado a todos los placeres, 
el cielo no es para mí.
En la nube yacen los recuerdos
que toman formas extrañas.


ErrorDocument 

El sueño me invade
como un orgasmo
de cuchillos blancos.
El sol mira por el filo,
el espejo es una mira.
La piel de mi conciencia
despierta se abre.


What you can try: 

Dibujar los límites de la farmacognosia 
con drogas duras como el alcohol. 
Realizar la sinonimia de un mismo machón. 
Chatear con Leonardo Fucsia, 
pedirle que ponga la cámara
 para que nos muestre sus pétalo púrpuras. 
Ver El Show de Julián Assange.
 Hay pistas para el mundo de mañana. 

También puede aprender a no violar.
 Si es hombre. 
Puede aprender a no juzgar a sus compañeras. 
Si es mujer. 

Las acciones libres
 que no dañan a nadie
 no deberían ser juzgadas,
 así la rosa no debería 
ser arrancada de su jardín. 

Todos tenemos derecho
 a marchitarnos en un sueño.


                                                                                          David C