Cada uno tiene su público
En algunos rincones de la noche
busco la brújula escondida,
pero me pierdo en las intersecciones
y recorro las calles al revés,
lo que quisiera oír es lo que digo
y obtengo la respuesta que yo nunca daría.
La ciudad se disfraza de verano,
empiezan a llenarse las terrazas
con el humo de las conversaciones,
hay un rumor de exámenes finales
en todas las ventanas, de trabajos y besos
pendientes de entregar, sobre la mesa.
Por teléfono alguien me recuerda:
Aprende por tu bien el arte de marcharte
siempre un segundo antes de que te hayan echado.
Javier Bozalongo
Tarragona, España
La lámpara
De noche al apagarla, en mi silencio
puedo oírla rezar.
Eugenio Montejo
Si apagas la luz de esta lámpara
se cierran las ventanas de la noche
los ojos de las letras-
y un sueño se apodera de las sombras.
Y como esta luz
se van los nombres
y las fechas, y queda un vacío
que el deseo no llena.
Es entonces cuando Eugenio Montejo
puede oírla rezar
como a un cuerpo vencido
que susurra palabras,
una plegaria que no conoce lengua ni credos,
sólo promesas.
Las cosas si se quedan solas
se lamentan
como si fueran seres con memoria.
¿No las oyes? También ellas piden afecto,
el calor de los cuerpos,
ese ruido que hacen las letras.
Ramón Crespo (De Palabras que acepta el fuego)
Madrid, España
La piel de la noche
Como caen los pétalos
después de la lluvia minuciosa
y se despojan los rincones del alma
a la cero en punto de mi vida
desprender la madera de la nuez
el papel de caramelos de la infancia
desnudar de tierra las raíces de la palabra alas
de un solo tirón
así
pero muy seda
bajar el cierre metálico de la piel
antes del óxido
antes de la sal
y clausurar tanta noche
soltar una a una las mariposas blancas.
Estela Porta
Argentina
El insomnio es tu mejor excusa para meterte en mis sueños,
el insomnio es el peor pretexto para mirarte desde lejos
mientras duermes.
El insomnio es,
lejos,
mi enemigo íntimo.
Camila Castaños
Chile
Suicidio recurrente de la luz
¿Preguntamos a nuestra sombra que hace de noche?
Edmond Jabés, El libro de las preguntas.
Aún colecciono los ecos
de mis casos por tus calles
y deshojo las palabras,
húmedas, frías, desiertas,
como pétalos del alma
en el amor de la noche.
La paleta de colores
se ha fugado con mi sombra.
La luz, al fin, se deshizo
y pende, oscura, del techo
sobre la silla caída
de anea marrón y rota.
No sé si la echo de menos.
No dejó ninguna nota.
Javier Irigaray
Huéscar, Granada
Maldición literaria
Yo te maldigo. Ojalá que las cuencas de tus ojos se llenen de tierra y los huesos de tus caderas se dispersen después de los gusanos. Que bebas el vino agrio y sin tasca popular. Que tus hijos renieguen de ti. Que la carcoma no se apiade de tus libros. Que, mientras duermas, no sueñes. Que te sepa el arroz a salado. Que te llegue la vejez anticipada con miedo a la muerte y regusto de hernias. Que la fingida suavidad de tus palabras se aproxime al insano carraspeo de tus versos. Y que tus libros, que todo el mundo compró porque estaban de moda, aparezcan como una lectura obligatoria en todos los programas de enseñanza secundaria. Amén.
Huéscar, Granada
Contrastes del insomnio excesivo
Evolución del traidor que reniega versatilidades en el avance de sus
[leguas,
Sabiduría por saber que no sabemos acerca de un todo;
Vida hermética del enigma, de la vida ignorante e ingenua,
Obertura del sol nocturno y del solsticio sin trasfondo.
He sacrificado el sueño por alargar el ciclo de un placer bizarro,
Haciendo que la llamada "felicidad" sea el frenesí de una cinta sueca,
Sobre psicópatas copulando con mujeres esbeltas
Y cuyo orgasmo termine al cierre de una pala doblegada por el barro.
Mi descanso se ha fracturado por la devoción al licor
Y me han robado el yelmo de una batalla granadina;
La injuria dirigió hacia mi nombre su índice inquisidor
Y el insomnio me pervirtió entre ruinas griegas y latinas.
Me han robado proyecciones de un aquelarre lívido y cenizo
Y me han otorgado una naturaleza rendida a la infinidad de las brasa;
Con las noches he visto que nada está escrito
Y que la ciudad es el lapsus de una victoria que nunca danza...
Se han enganchado las pupilas a la visión de una brecha,
Absteniéndose de concebir la silueta de un arlequín fatídico;
Han llegado los días en que la integridad se traga al hombre cínico
Y en que las palabras son pesadas y se dejan a merced de la mano
[derecha.
Francisco Joel Cruz
Bogotá, Colombia
LA LUNA EN VERSO
LA LUNA EN VERSO
ANTOLOGÍA POÉTICA
EL TORNO GRÁFICO EDICIONES
Granada, España
2013
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