Todo nos cincela, todo nos marca la piel, todo se hace silencio y es allí, en ese estado donde descubrimos lo que somos.
Bienvenido poeta Andrés Matías a Claroscuro.
ANDRÉS MATÍAS ( Armenia 1978 ) , poeta, ensayista y abogado , autor de los libros :
LA CANCION DE LOS CUERVOS BLANCOS , LA MARIPOSA EN EL MURO y LA LLUVIA EN LA MITAD DE LA NOCHE , sus libros han sido reseñados ampliamente en Colombia y algunos países de habla hispana , ha sido profesor de derecho penal en distintas universidades y ha dictado conferencias en el mundo sobre poesía, arte y democracia , hace parte de la generación de finales de los 70s, su nombre es ampliamente re-conocido en la poesía hispánica , de personalidad solitaria , amante a las flores, a las aves , vive en Salento y trabaja como vendedor de café y matas en EL GATO BOHEMIO CAFÉ LIBRO DE ARMENIA , actualmente dirige el taller de creación y apreciación poética Juan Restrepo Fernández y coordina FRENTE A LA MONTAÑA, lecturas de poesía en Armenia, escenario donde recibe a los poetas de Colombia en el Quindío.
* ¿Quién es Andrés Matías?
Soy un ser lleno de contradicciones y abismos, una amalgama de abismos, heridas, precipicios y sueños, un ser que busca sus alas….
* ¿Qué es la poesía?
Es lo que a veces nos deja sentir las palabras, lo que muy de vez en cuando está en el poema, es una forma para ser, estar y permanecer en el mundo…
* ¿Cómo nacen tus poemas?
Nacen como una forma obsesiva, una imagen que se repite, un sueño que se repite, algo que está y en un principio es abstracto, es pequeño como una piedra y con el paso de los días toma forma y se escribe a través de mí….
* ¿Cuáles son mis obsesiones poéticas?
El sexo, la mujer, la muerte, el dolor, la soledad, el aislamiento y la carcajada
* ¿Qué poetas o escritores han influenciado tu escritura?
El silencio de Hugo Mujica, la imaginación de Juan Manuel Roca, el ritmo de Enrique Lihn, las atmósferas de Holderlling, el abismo de Sergéi Yessenin, lo plástico de Trakl, el palimpsexto de Cesar Vallejo, lo elusivo en Nelly Sachs, la música en Aurelio Arturo; pero mi poeta es Carlos Obregón….
* ¿Con que palabras te identificas?
Libertad
* ¿Que buscas y que has encontrado en la poesía?
Busco el aire y he encontrado alas ….
* ¿A dónde te ha llevado?
La poesía me lleva al silencio
* ¿Que opinión tienes sobre la poesía que se escribe hoy día en Colombia?
La poesía que hoy se escribe en Colombia es maravillosa, cada día me sorprendo más y disfruto más a leerla, sería injusto nombrar a alguien, solo tengo mis manos abiertas para recibir este maná y mi corazón dispuesto para decir gracias a los poetas de Colombia, que, desde su quehacer, desde su orilla defienden a los muertos de los vivos…
* ¿Hacia dónde va la poesía?
La poesía va porque hoy, es ella y solo ella, la que tiene la pregunta por el hombre.
5 poemas
GENOCIDIO
Mi poema está inundado de cadáveres.
GRAZNIDO
El beso sin amor sabe a boca
INSOMIO
El bosque taladra cada pájaro hasta dormir
OSCURIDAD
En la parte más alta del manzano, el dolor carga mi cráneo de flores invernales, el nombre de las cosas hace rodar los caballos en otoño, cae una a una las ramas del sueño, cae la carne y la memoria, la amarga canción de los poetas sube al cielo, y en la noche nos rodea con amor la luz de las estrellas, el camino solitario del poeta a su casa, es la frágil raíz que sangra el corazón de la noche....
MI GATO
El mío no se echa sobre el aire a cazar a Dios,
No tiene cuatro patas
Ni hace crujir el techo cuando la luna es olvido
Mi gato es un papel en blanco
Que maúlla el silencio de los enfermos
Y toma la leche oscura de Celan
No tiene los ojos azules o grises o violetas
Ni saber pintar las vocales de colores como nuestro padre, Señor Mío Rimbaud
No tiene la cola larga de un lagarto
Ni su pelo es a ras como un pobre cajero de banco
Ni su lengua es áspera y corta como un ministro de Estado
Ni su pelo es oscuro como la habitación de un Papa
Ni su boca huele a mierda como la cereza en el plato del profesor de filosofía
El mío es un gato hijueputa
Sabe tomar cerveza y pichar con mujeres y hombres al amanecer
Saber dar y que le den por el culo
Ama ver los paisajes de invierno en la noche oscura de su corazón enfermo
Mi gato odia a los críticos de arte y sube a la mesa para mear el almuerzo chimbo de arroz y papa de los críticos literarios
Su sombra no es un tren averiado en las carreteras de Neptuno
No es una sola sombra larga
Es su alma en todas las almas del mundo
Mi gato es el hombre que sale del hospital amarrado a su cama de hierro
Con su bolsa llena de orines
Y en la pijama sangre con Stevia,
El mío, no tiene siete vidas
Tampoco seis, ni cuatro
Mi gato no tiene vida
De pronto una pequeña vida
Un pequeña sonrisa cuando el dueño de la casa
Se vuelve mierda los dedos con las trampas para ratones
Andrés Matías
De lejos uno de los grandes poetas de Colombia de finales de los años 70s, lastima que su silencio permanente.
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