martes, 26 de junio de 2018

Lily Cuadra


Hay amigos en todas partes, personas maravillosas brotan de la tierra y llenan los espacios vacíos. Lily es una de esas personas que nos encontramos en el camino y nos enseñan el alma de las cosas. Así es ella, así es su poesía. 

Bienvenida Lily Cuadra al Claroscuro. 




Lily Cuadra (Perú)

Es promotora cultural, narradora y poeta. Pertenece a instituciones literarias como:
Casa del poeta peruano (CADELPO), CASLIT, ASONANSAS, y ESCRITORES LATINOAMERICANOS POR LA DEMOCRACIA

Ha escrito varios libros de cuentos y novela, y sus poemas figuran en varias antologías de poesía. 


Participaciones: 

II Encuentro Internacional de Poetas en Loja, Ecuador.

Primer Encuentro Internacional de poesía Equinoccial en Quito, Ecuador. 

Por su labor en la promoción literaria recibió reconocimiento de la UEEV en la sede del Instituto Veracruzano de la Cultura de México, en agosto 2010. 

Invitada y premiada representando al Perú en el Séptimo Encuentro de Narradores del Cuento Breve. Córdoba – Villa Dolores, Argentina.

Realizó una gira contando cuentos a escuelas y colegios de Villa Dolores, Córdoba. En Lujan de Cuyo, Mendoza, y Buenos Aires Capital. Dicha gira fue organizada por la Embajada de Perú en Argentina.




*¿Quién es Lily Cuadra?

Una mujer, a lo mejor de otro planeta, adaptada felizmente a la tierra.

*¿Dónde nace la poesía?

Nace con los sentidos, ves hermosas flores, pinturas, el arco iris, un paisaje alucinante, escuchas una música, sientes una caricia,  palabras, o saboreando un beso, hueles el olor de los cerezos, la piel del ser amado, el dolor en el alma, el amor, el desamor. Entre ese mundo de sensaciones nace la poesía.

*¿Por qué creer en la poesía?

Porque de las fantasías, emergen secretos, palabras que perturban o te dan paz. La poesía es el alimento del alma.

*¿Qué poetas han influenciado tu voz?

Gustavo Adolfo Bécquer, José Santos Chocano, César Vallejo, Serafina Quiteras, y otros.

*¿Cuál es el panorama actual de la poesía peruana?

Perú es un país de poetas, sin embargo, la poesía está en peligro de extinción. Hablando en términos porcentuales, el 80% de poetas vivimos en Lima, 15% en la parte andina y un 5% en nuestra selva. ¿Qué afecta la poesía en mi país? Varias cosas:
Poco apoyo, especialmente a las nuevas generaciones de poetas, que son muy buenos, pero no encuentran respaldo. Por otro lado, la poesía tiene pocos lectores. Terminamos regalando nuestros libros, y ni hablar de los medios periodísticos, para ellos no existimos. Nos publicitamos por Facebook, eso es todo. Los eventos culturales no tienen fondo económico, pero allí vamos felices por la invitación y por el placer de compartir nuestros versos.

*¿Qué tanto influye la poesía y la lectura en la formación de valores en la sociedad?

Es fundamental. Los niños que leen, ya van formando valores y hábitos en su existencia. 

Los cuentos y los poemas para niños son tan importantes como su alimentación. Los niños lectores, son los que en el futuro cambiarán la violencia por paz y cuidarán la naturaleza ¿por qué no pensar en un mundo mejor? 

Las criaturas deben nacer con un pan y un buen libro bajo el brazo.

*¿Con qué palabra te identificas?

Con “abejita” mis compañeros escritores me pusieron ese nombre y a mi editora le puse Abejita Sinchi.

*Si no fuera la poesía el lenguaje elegido para sentir y expresar el mundo, la realidad, la intimidad. ¿cuál sería ese otro lenguaje?

El arte, la narrativa, contar cuentos. 

*¿Hacia dónde va la poesía?

En Perú, al puerto de la esperanza, ojalá no naufrague en su intento. Aunque si esto sucediera, siempre entre las olas la voz poética buscará el amor para sobrevivir.



Poemas de Lily Cuadra

Soy mujer y amo a esa mujer

Soy mujer y amo a esa mujer reflejada en el espejo
la amo por caminar en mis desiertos
se apodera piadosa de mi tiempo

voy pintando su rostro
matizando el azul en sus ojos
con un toque carmesí sus labios
despeino peinando sus cabellos cortos
sigo pincelando hasta ver su rostro satisfecho

Suele esconderse bajo los colores resignada
amo esa mujer loca
resistente a los avatares silencios y penumbra

 Hay días que hiere su cordura
entonces le cubro el rostro con un lienzo
así no vea mi gesto adusto
ni mi sonrisa perturbada

Amo esa mujer de ojos pequeños
bajita de estatura
luchando con los fieros años
que marca con puñales la mueca de su risa

Amaré a esa mujer hasta que muera
si yo no la amo
¿quién la amará?

Duerme no mires el espejo.


Nunca calles         

Nunca calles pájaro de la noche
las tinieblas necesitan el gorjeo de tu canto
para romper las murallas del silencio

nunca calles
los espectros se atosigan con los suspiros
se asustan con las sombras
y mueren con tu canto

nunca calles pájaro de la noche
nunca…

yo sigo buscándote ardorosa
entre las ramas del jacinto y de la rosa
en el alba de mis locos despertares 
y en el oscuro azul de tus cantares

nunca calles pájaro de la noche
nunca…


 Mar…       

Mañana iré a verte mar
a mojar mi alma y mi cuerpo
en tus aguas saladas
quiero orar en tu orilla
para que perdones mis nostalgias
y consueles mis soledades
regálame caricias de frescas algas
y cantos de sirenas
deja que la arena entre a mis pupilas
para engañar a Dios…
que no son lágrimas
deja que las olas golpeen mis entrañas
para abortar al hijo de la esperanza
nada más te pido mar
que las piedras para tropezar
¡¡las llevo en el bolsillo!!



Delirando en Machu Picchu    

¡¡Machu Picchu no esperabas mi visita!!   
Ni yo llegar a tu senda tan deseada 
desde la punta de mis pies a la cabeza
ansié un momento ser parte del imperio 
habitante de mis delirios y mi sangre
deseando abrazar el recinto del dios inca 
y descubrir desde la cumbre
cómo el ojo avizor del ave  
conecta la gloria con la tierra 

¡¡ Ay de mí! Sin alas en este vuelo
al pisar el santuario
quiso mi corazón sucumbir    
quedar allí bajo tu cielo
rodeada de montañas y misterio
una mano lleva la mía con ternura
y la voz que no era de Pizarro
conquistó mi ser aletargado

sin que nadie se enterara
grité en silencio y respiré profundo
acaricié las paredes tocadas por los incas
Machu Picchu al fin pude besar la aureola 
que une el paraíso con tus ruinas
despertó en mí la colla relegada
al ver cruzar majestuoso al Urubamba   
entonces como en aquella infancia ida
fui dueña del universo 
Machu Picchu y Huayna Picchu
 de las piedras 
del sol inca
de las tunas 
del cóndor andino
de la llama y la vicuña
era mío cada centímetro del valle
cada piedra con piedra edificada
del misterio y la mística me adueño 
y del Intihuatana que detuvo el tiempo

sonrojada mi inocencia se escabulle

está allí el compañero de aventura
de su cálida mano entré al templo
y sin que nadie notara mi osadía
ante Pachacútec el inca 
me casé en secreto
 de esto nada sabe el caballero  
pero tendremos heredero
llevo atrapado en mi bolsillo
el eco de un suspiro
y una piedrecilla 
de recuerdo.



Tiempo justo 

Quiero vivir el tiempo justo
para cantar mis amores
callar mis dolores
y gritar mis silencios


                                                                                             Lily Cuadra

viernes, 22 de junio de 2018

David Reinoso


Sólo el filo de la poesía abre heridas de luz, arranca la carne enferma, nos saca los ojos y se instala  en las cuencas vacías.

Bienvenido David Reinoso al Claroscuro



David Reinoso nace en Bogotá, Colombia en el año 1974.
Cursó estudios de Filosofía en la Universidad Nacional de Colombia. Es fundador del periódico de poesía El Aguijón. Hace parte del comité editorial de la revista de poesía Ulrika.

Ha sido invitado al Festival Internacional de Poesía de Bogotá en dos ocasiones, obtuvo el primer premio en el III Encuentro de Poesía Universitaria convocado por la Fundación Creativa Taller, becado por la Casa de Poesía Silva con la beca de creación.

Ha sido coordinador  del Club de Lectores de Poesía  y de las lunadas poéticas en las bibliotecas públicas de Bogotá, Bibliored. Poemas suyos han sido publicados en Lecturas Dominicales del periódico El Tiempo, así como, en diversas revistas de circulación nacional.

Autor del libro de poemas Estuche de contrabajo (Ulrika Editores/Ediciones El Aguijón, Bogotá, 2013)



Estuche de contrabajo
(selección de poemas)



Belleza
                                                                                                              La belleza no mira, sólo es mirada.
                                                                                                                                             Albert Einstein

Durante un segundo
el son entreabre los párpados

La mañana ensancha
los pulmones de un acordeón

Una botella desliza los dedos
entre las bragas de una copa

Y un hombre gotea andenes
con el costillar de una res a las espaldas

Los siglos de los minutos
suspenden las puntas de sus dedos
en este segundo que miro tus ojos.



Mano de obra

Tú lees palabras
yo sólo trazo bocetos de desgracias
puñales de respiración

Mi mano por ejemplo
delinea la palabra mar
y el oleaje que la sacude
es su espíritu que forcejea
con el pensamiento

Escribo la palabra soledad
pero en realidad es el destierro
atorado en mi garganta

Tus ojos leen las palabras
yo emparedo letras
bajo palustradas de silencio.


Campanario

En el vecindario instalaron
un campanario digital

Extraño la campana vieja
esa ronquera de Dios
ese aire de quien pierde el aire

Angustia pulida por herreros
que ahogaron el lamento
de una mujer sin matriz.



¿Qué es la libertad?

Agitar pancartas por la ciudad
o abrir la jaula de los canarios de mamá.


Siameses 

Fruto de la misma costura
ese es nuestro destino

Desocupo las botellas
tú cargas el arrepentimiento

Llevas el corazón
pero yo enamoro a tus amigas

Fumo los cigarros
y tú tienes que respirarlos

Vivimos hacinados
en un solo higado
y un solo corazón

El abismo nos dio puntadas
con su aguja ciega.


Carpa de gitanos

Nunca tuvimos una casa

Cargamos paredes en vendajes
las cargamos lisiadas por el destierro

Somos una versión impecable de Caín

Nuestra carpa es el primer lugar
donde nace la ausencia
y el último donde muere el recuerdo

Buscamos un paraje dónde partir el pan
el lugar donde se aferran los ladrillos
será la tumba.


Vida

No hay calles
sólo pasos

No hay noches
sólo ebrios

No hay cielo
sólo alas

No hay pasos
ni ebrios ni alas

Sólo Dios
colgado de un grito
en una sala de partos.


                                                                                          David Reinoso

miércoles, 20 de junio de 2018

Mariana Ossa



Mariana Ossa ve en la poesía alternativas para recuperar la libertad, es la posibilidad de un grito, la posibilidad de crear un sueño, la posibilidad de sentir.

Bienvenida Mariana al Claroscuro.


*¿Quién es Mariana Ossa?

Un ser infinito.


*¿Qué es un poeta?

Un niño que no pudo dejar de jugar y asombrarse.


*¿Dónde nace la poesía?

Es un misterio.


*¿Por qué creer en la poesía?

Porque es parte de la libertad que nos fue arrebatada.


*¿Qué poetas han influenciado tu voz?

Roberto Juarroz, Wislawa Szymborsca .


*¿Para qué sirve o a quién sirve la poesía?

Sirve para salvarnos de la vida, sirve a quien la pueda sentir. 


*Sino fuera la poesía el lenguaje elegido para sentir y expresar el mundo, la realidad, la intimidad. ¿Cuál sería ese otro lenguaje?

Toda expresión artística forma parte de ese lenguaje .


*¿Hacia dónde va la poesía?

Hacia la luz. 



Mariana Ossa. Pereira. Colombia. Trabaja en su primer libro de poemas. Ha sido invitada a festivales y encuentros de poesía en Valle, Huila, Caldas y Risaralda. Este año las invitaciones llegan desde Estados Unidos y México. Ha participado en las Ferias del libro de Bogotá, Medellín y Pereira. Ha sido publicada en revistas virtuales como Kairos, Deámbulos, Vericuetos el blog Escritores colombianos, de Eugenia Sánchez Nieto, periódico el diario las artes y en la antología poetas en el equinoccio. 


Poemas de Mariana Ossa 

Olas de fuego

                                                                                                        Para Luis Vásquez

Para Luis el mar era
el tanque de la casa
y un barco de papel
lo podía llevar
por todo el océano
Armaba casas de cartón
e introducía en ellas cuanto
encontraba insectos y objetos
Su propósito era
salvarlos del fuego
Llenaba canecas de agua
como campos de batalla
y adentro defendía
con sangre
a su pueblo
Era soldado bombero
marinero creador
Luis creció y el mar
se le hizo lejano
Los insectos y los objetos
están en sus lugares
Mucha sangre sigue derramándose
Y de crear
pasó a soñar
     con brisa
            cenizas
                  y montañas de silencio.




¿Qué será libre? 

La hoja cae y ya no nos sirve
el sol brilla con furia y nos escondemos
la oscuridad tiene un rostro y cerramos los ojos
La vida revela historias que preferimos guardar

¿Realmente hemos salido del vientre?
¿Cuándo fue la última vez que pudimos ser árbol?
¿cuándo mar?  ¿cuándo viento?
¿Cuándo nos quedamos dentro de un vientre para no nacer
para no correr el riesgo de morir en libertad?


Salud amigos 

Tengo amigos imaginarios 
que me dicen te quiero 
cada vez que abro 
la Ventana 
para que entre 
la luz 

están detrás como sombras
resguardándome de los peligros
son tantos que no caben 
en mi habitación 
y les creo espacios para sentirme 
acompañada

me hacen tan feliz 
mis amigos imaginarios 
que no salgo a la calle 
a buscar reales
porque desaparecen 
y mi habitación queda
poblada 

de ausencias. 



Todo llegó tarde: el mar, los besos, los amigos, el amor, el amor que me salvaría. Llegó tarde la sed, el castigo, los rostros reales. Sólo una cosa llegó a tiempo para quedarse a vivir conmigo mientras lo demás pasaba: la soledad.


                                                                                                Mariana Ossa

http://www.eldiario.com.co/seccion/LAS+ARTES/nuevas-voces-de-la-literatura-nacional-mariana-ossa-zapata1805.html


lunes, 11 de junio de 2018

Alirio Quimbayo Durán


Ver el mundo, ver a través del mundo, descubrirse, adentrarse en los laberintos oscuros de la mente sin soltar el hilo, levantar la primera piedra y construir su propia casa de cantos-silencios, y sombras de luz.

Bienvenido Alirio Quimbayo al espacio Claroscuro. 


Alirio Quimbayo Durán, Girardot, 1957

Poeta, ensayista, cronista y cuentista. Licenciado en Español e Inglés de la Universidad del Tolima.
Especialista en Enseñanza de la Literatura, Universidad de Ibagué. Docente de Lengua Castellana e Inglés.  Condecorado con Medalla de Oro a la excelencia lírica y designado Miembro de Honor de CADELPO (Casa del poeta peruano), Lima, Perú, 2018

Publicaciones:

El tiempo líquido de las mariposas, 2011. Premio Porfirio Barba Jacob 

Residencia en la otra orilla, 2010. Premio Nacional El Quijote de acero. (Maribelina, Casa del Poeta Peruano, Ciudad de Lima, 2018)

Ha participado en varios encuentros de poesía tanto en Colombia como en el extranjero, tales como:

VIII Encuentro Mundial de Poetas Juliaca, Perú, 2014
Festival Internacional de Poesía Equinoccial. Quito, Ecuador
VIIII Encuentro Internacional de Escritores, Acayucán, México, 2015
IV Festival Internacional de Poesía de Managua, Nicaragua, 2016

Residencia en la otra orilla 
(Selección de poemas)


Invocación de última hora

Si es que no me consume
antes el insomnio o una deuda;
mañana cuando despierte
el periódico sobre la mesa
no tendrá más noticias mías.
Nada grave en el mundo de Los Nadie.
Seré otro insepulto deambulando
entre la hipocresía de alguna gente.
Nos obsequiaremos simulacros 
en el lugar de trabajo, sospecharemos
del reloj, desearemos las mujeres ajenas
como quien desea volver de la muerte
sólo para develar sus misterios.
Mañana cuando despierte
(si la tesis de grado no me asesina antes)
no sabré si es hoy o es ayer;
lo indagaré en la médula del día.
Quizás, descubra en el bullicio
de quienes asisten a la agonía de las horas
el ángel de mi guarda sin alas,
podría ser la vendedora de minutos;
sí, la misma de falda roja en la plazoleta,
le reclamaré ¿por qué nadie contestó
mi última llamada a Dios?


Residencia en la otra orilla
                                                                                                      A Gabriel Arturo Castro Morales

Construiste tu residencia en la otra orilla
de esta página. Escuchaste los mensajes,
piedra sobre piedra fundaste tus ideas.
Levantaste las paredes como un canto general;
en la chimenea quemaste, al fin, tu exilio.
Erigiste las columnas de fuego
con fragmentos de historias;
pusiste por cielo imágenes olvidadas
en los ojos tristes de los ghettos,
encerraste en los laberintos de las horas
tus monstruos recién engendrados.
Y con las palabras no pronunciadas
has edificado tu refugio.
Jamás desoíste los oráculos,
desde allá fundaste tu residencia;
en el corazón del silencio...
habitas aquí en la otra orilla.


Sentado a la orilla de esta sombra
                                                                                                               A Khalil Gibran

Sentado a la orilla de esta sombra
follaje de mis luchas contra el viento;
estoy a la espera de la flor del día
convertida en savia, en sangre de pueblos,
en incienso camino de hormigas
hacia las estrellas en el insondable firmamento. 
Mis manos vienen de las orillas de los desheredados
saben cómo palpar la escritura en el corazón
del árbol; mi oído aprendió como traer a la vida
los versos ocultos entre sus círculos
tallados por los años. Savia convertida en danza
de guerreros, en mares poblados de barcos,
en ronda de niños trepados en las nubes;
en lluvia tejiendo sus hilos sobre tejados,
en vuelo de aves migratorias
que hacen sus nidos de agua y sonidos,
de plumas y gorjeos entre las hojas
de las noches mientras arrullan la luna
los enamorados con sus voces y cantos.
Estoy sentado a la orilla de la vida
para ver cómo la Tierra escribe sus poemas
cuando de las semillas de los árboles 
brotan en los ojos de los ausentes
los versos reverdecidos.


Itinerario hacia el destierro
                                                                                             Al Maestro Otto Ricardo-Torres 

Antes de Job fue el caracol;
reloj de la paciencia
deshaciendo guerras y desgracias;
mitigando el dolor de ausencias.
De conversaciones sin pausa,
saborea el rocío del silencio
sobre las nervaduras del mediodía.
Su destino es la eternidad;
va tras el nacimiento
de la profecía. Llegará último;
lo supo al contemplar
el descenso de una estrella fugaz.
Nunca ha renunciado
a seguir la curvatura del tiempo;
los últimos serán primeros se dice.
Ya no valen murmuraciones,
está escrito en las leyes
de los relevos generacionales.
Si se fatiga; reposará sus sueños
junto a los huesos del profeta,
cerca de la pira del patriarca
reiniciará su itinerario hacia el destierro
yendo sobre el verde de la hierba
que vigila el cumplimiento
de su eterno retorno. El caracol
se diluirá como ropajes en la penumbra
tal como nosotros solemos diluirnos,
antes que anochezca en los refugios;
entre los escombros de las ciudades
con nuestra pesadumbre a cuestas.


Metamorfosis

La sombra digiere la luz
que la hoja convirtió en sangre
para que la hormiga
indagara el verso
por donde desciende la lluvia.
La semilla oculta haces de luz,
bosques en penumbra;
donde la claridad
no combate la sombra
porque ambas nacieron del útero
sideral de la noche;
juntas brotaron del día
como hormigas aladas,
como hojas de otoño,
y como ángeles caídos
en descenso hacia el limo.


                                                                        Alirio Quimbayo Durán

miércoles, 6 de junio de 2018

Luis Eduardo Gutierrez


En las lecturas de Poesía a Oscuras, un espacio para el encuentro con la palabra poética, organizado en la Uteatro de la Universidad del Tolima, tuve la oportunidad de escuchar al poeta Luis Eduardo Gutierrez leyendo apartes de su libro El diario de Berenice (Colección Los Conjurados -Fundación Común Presencia).

Poesía que se arroja a la oscura luz de los ojos de un cuervo. Suave como la piel del cordero que tiembla bajo la mano asesina.  

Bienvenido poeta Luis Eduardo Gutierrez al Claroscuro. 



Luis Eduardo Gutierrez, Ibagué, Colombia, 1954.

Codirigió el suplemento cultural del periódico El Nuevo Día de Ibagué y el taller de poesía de la Biblioteca Darío Echandía de la misma ciudad. 

Premio Nacional del concurso de Poesía Eduardo Cote Lamus (2007); Única Mención de Honor del Concurso Nacional de Poesía del Ministerio de Cultura (2010); )Mención de Honor Concurso Nacional de Cuento Ciudad de Bogotá (2002) y Mención del Concurso Nacional de Poesía Antonio Llanos de Cali (1997). 

Publicaciones:

Perseguidos por el cielo (Ediciones Apertura, 1995)

Los espejos de la Hidra (Ediciones Tiempo de Palabra, 2001)

Los Cuadernos de Franz (Ediciones Nueva Granada, 2008)

En la posada de J. Babel (Común Presencia Editores, 2011)

El diario de Berenice (Común Presencia Editores, 2014).




El diario de Berenice
(selección de poemas)



La cuesta de los milagros

A.

La oración es por el árbol derribado en su negrura, una tarde en que fue lacerado, reducido a su condición de mortal, después de repartir las dádivas de un dios en este albergue de hombres a los que enloquece el viento.
Ahora este árbol es uno más en el reino de los deshojados. Así que ya no podremos decir: "árbol que estás en el cielo, socórrenos", porque ya ese dios ha perdido su aureola entre los habitantes de este lugar que -ahora- arrastran su cadáver por las grandes avenidas
del crepúsculo.

B. 

Recemos por ese dios caído.

C.

Ahora los inquilinos de este lugar harán una hoguera con los huesos de ese dios, mientras la frente de él se corona de pájaros.

De: Sanatorio de San Lázaro



Cartel

"Berenice Salman -cantante de las baladas que inventa el viento- invita a su propio funeral, mientras espera en un balcón de esta posada del crepúsculo, el final de ese
solo de violín que alguien toca, entre gardenias, para que no acabe el tiempo.

Berenice S., habitante de esta mansión de salud, ubicada en algún lugar del miedo, hace saber que la vida fue para ella esa música que empezó con el alba y ahora acabará en la noche.

Berenice S., invita a sus exequias, hora: Tres a.m.
Lugar, este rincón donde todo acaba, al que sólo llega la brisa y uno que otro reptil somnoliento"

De: La invitación a un funeral



Provisión

Acaso se me juzgue mal, por mis sesgadas prácticas. He decorado la habitación de mis tres esposos con flores malignas, cultivadas en los jardines de la locura. Para éstos trabajo ungüentos letales que aplico en mis pechos desnudos. Todos ellos prueban la embriaguez de mi desnudo, cuando la luna arde como una antorcha en el cielo de abril. Quién lo creyera, mis esposos enferman, pero un brillo de felicidad
les
asoma 
a los ojos. 

De: Sanatorio de San Lázaro


Confesiones

En las noches de arrepentimiento, yo, Berenice Salman, 
me confieso con un cuervo.
Él sabe tanto de mí como
los espejos, las cómodas de mis habitaciones
y los lechos sobre los que se desangran mis amados.

De: Sanatorio de San Lázaro



En Claroscuros

El pintor de este orfanato situado en una región del asombro, ha dibujado el rostro enfermizo de un joven, de mirada que huye hacia el vacío. Lo azulado de sus rasgos, revela los comienzos de una extraña enfermedad que lo obliga a escribir breves poemas bajo la luz de una bujía, en una buhardilla, cerca a la morada de los murciélagos.
¿Qué se debe hacer con ese enfermo? ¿Rogar por él a las aves nocturnas? ¿Rezar una plegaria a las orugas?

De: Galería 



San Lázaro

Sanatorio de San Lázaro, localizado tras la niebla de una mala novela, que alguien redacta. ¿En qué párrafo de esa historia aparece una mujer con una lámpara encendida, bajo la nieve que cae, llamando a la puerta de una casa de afligidos, sin un nombre que la salve? ¿Se escucharán esos golpes de aldaba en el lugar más retirado de ese recinto? ¿Las mujeres que están al cuidado de estos lugares, le tenderán a la visitante un lecho en donde se hable de compasión y amor? ¿Tendrá piedad el que escribe esta gran prosa del mundo, para procurarle a ella una sopa de lentejas al caer la tarde? ¿Para darle un nombre?

De: Crónicas de niebla


                                                                                Luis Eduardo Gutierrez

sábado, 2 de junio de 2018

Alejandra Echeverri


Arrancarse el rostro, desandar los pasos que nos llevan a lo mismo, desdibujar la sombra. Volver a la habitación oscura, encender una pequeña luz.

Vivir, o por lo menos algo parecido. 

Bienvenida Alejandra al Claroscuro.



Alejandra Echeverri, Tuluá, Valle del Cauca, 1997. 
Estudiante de Sociología 

Publicaciones: 

La niña que nunca ocupó un columpio (Colección CantaRana , Universidad Central del Valle)
Los retornos de la carne (plaquette)

Participaciones:

1 y 2 Encuentro de jóvenes poetas Tuluá
IV Encuentro Albatros de poesía de Manizales
Primer Encuentro El canon abierto, Cali
Primer Encuentro Internacional de Poesía Germán Cardona Cruz, Tuluá
XVII Festival Internacional de Poesía, Cali

Ha sido publicada en varias revistas nacionales e internacionales de poesía entre las que destaca: 

Revista de Poesía Latinoamericana La Raíz Invertida (Colombia)
Blog de poesía Quantum Colectivo (Argentina)
Revista impresa Historia de las Vegas Altas (España)
En una selección de voces femeninas de latinoamérica
El Diario El Espectador 



Soy esa criatura que cuelga bajo su propio sol

Tengo este cuerpo de criatura extraña
innombrable y astuta
que tantas voces ha tenido.
En este cuerpo no solo se consumen
los astros y los miedos
también en este cuerpo se nace
monstruo, bestia, perro o humano.
Tenía debajo de mi lengua la palabra
pero la extravié.
También tenía bajo mis ojos
el tiempo
pero también lo perdí.
Soy esa criatura que cuelga bajo su propio sol.



La ciudad es un precipicio

                                                                  Hablo de la ciudad que amo, de la ciudad que aborrezco.
                                                                                                                           José Manuel Arango

Yo tengo un lento corazón que es una ciudad
de calles tan largas como la miseria
yo tengo un olvidado corazón que es un río de piedras
que alimenta la ausencia
yo tengo un corazón que es una muchacha
con el cabello desteñido y sin gracia
una muchacha pálida o con el calor de un valle
yo tengo un corazón que es un hijo perdido
en el vientre de una mujer sin nombre
(Mi madre)
Y entonces se me fractura mi pequeña memoria
Y entonces me agrieta mis pocos recuerdos
de animal hundido por el polvo
yo tengo una ciudad con los ojos heridos
yo tengo una ciudad extraviada
una ciudad quizás abandonada
una ciudad calavera
una ciudad que más que ciudad es un espanto
mi ciudad
mi ciudad que es un corazón
mi ciudad que se empeña en desaparecerme
en borrarme de sus calles
de perder mi rostro
mi ciudad que duele como una palabra quebrada
como vidrio roto
como punzada segura
mi ciudad que desde antes de nacer
ya me vio partir.



Recuerdo de alguien que está partido

Fuiste joven y tuviste el mundo
y todas esas cosas que los ancianos suelen decirnos
para hacernos creer que aún podemos ser como ellos quisieron
o para llenarnos de las ilusiones que ellos mismos tuvieron
Fuiste joven y viste la vida desde ese quinto piso
o desde esa torre de energía
porque te recuerdo
en esas fotos donde tu sonrisa era más profunda
que la de ahora que lo tienes todo
Yo supe de ti
y de tus sueños
y de tus angustias
De que la vida te quito mucho para después devolvértelo doble
yo he visto tu paso
reconozco tu marca sobre la tierra
como herida de existencia.


Retribuir

Yo espero un poco
del odio que merezco, mientras tanto
hundiré mi cabeza
en plegarias
que nunca haré.


Metamorfosis 

Si en mis manos existiera la fortuna
de curvar el tiempo,
saldría de mí,
me volvería otra
en otro tiempo
en otro cuerpo
en donde fui oruga.
Porque si me preguntan
las alas
matizadas y desmesuradas
¡Ya me pesan!



Espacios coléricos

                                                                                       Ser libre no es un don, es una reconquista.
                                                                                                                              Chantal Maillard

Hay lugares donde perdí el alma
Hay lugares donde una vez amé
Hay lugares donde alguien me dijo que me amaba
Hay lugares donde me bebí hasta la última gota de
mi
Hay lugares donde follé como nunca, pero terminé
como siempre
Hay lugares donde busqué preguntas
Hay lugares donde me torturaron hasta la infancia
Hay lugares donde enterré a todos los que amaba
Hay lugares donde podía verme la cara y el cuerpo
desnudo
Hay lugares donde me sentía sola
Hay lugares que se me escapan
Hay lugares que no conozco
Pero sin importar nada,
hay lugares donde fui libre,
y eso sí
que jamás se olvida.



La niña que nunca ocupó un columpio

                                                                              Que dolores, que tristezas estoy engendrando
                                                                                                                                   Silvia Plath

Nadie sabe que es ver
a los amigos jugar
bajo la sombra de la muerte
jugar con una ruleta
que decide
bajo la mordaz discordia
qué es la vida.

Ana
despierta
eres solo una niña
y ya tienes
la marca de la derrota
en tu frente de huérfana
y es que tienes
los labios de niña
y la frente de dolor
porque fuiste hija
de la madre que nunca fue madre
y del padre que se quedó
sin esperma para ser tu padre

Ana
fuiste la mayor
Ana
fuiste la primera
y a todos nos dio miedo
seguirte en tu eterna pesadumbre
y todos fuimos ajenos a tu esperanza absoluta
Ana
fuiste la única
pero nadie te siguió
Ana
fuimos los cobardes los que te despedimos.


                                                                                     Alejandra Echeverri