sábado, 29 de diciembre de 2018

Aarón García Peña

Un viejo amigo al otro lado del Atlántico, silencios que vienen desde el otro lado del agua. 

Bienvenido poeta Aarón García Peña al Claroscuro.



Madrid, España, 1978.
Es presidente de la Sección de Literatura del Ateneo de Madrid,  miembro fundador y miembro del patronato de la Fundación Internacional de Derechos Humanos. Es gestor cultural y profesor de talleres de poesía en las bibliotecas del Ayuntamiento y la Comunidad de Madrid.

Publicaciones: 

Tratado sobre la exégesis bíblica, (ensayo, 2005)
Cima expresiva de la palabra, (ensayo, 2006)
Machado: vida y flamenco, (teatro, 2007)
Cuidado, mancha (poesía, 2007)
Dios y sus cómplices (poesía, 2009)
Enciclopedia Poética de España. Volumen 8: Barcelona en el universo más cercano al nuestro (poesía, 2011)
Enciclopedia Poética de España:. Volumen 28: Los vertederos de la fama (poesía, 2013)
Con dos aes. Antología de primeras voluntades (poesía, 2016)


Premios: 

Premio de poesía 'Ojo Crítico' de Radio Nacional de España
Premio Poesía Joven de la Comunidad de Madrid.




Gobernabilidad fallida

Toda mi vida la he lanzado al aire,
azotado como a una vieja sábana,
y sólo me arrepiento de mi padre.


Toda mi vida es pie sobre la casa
de las cosas pequeñas y cobardes.
Y todo para qué, pues para nada,


para que el resto de mis horas pasen
besándole los pies a la esperanza
y sirvan para algo ya muy tarde.

De "Cuidado, mancha"



Mi propia perdición 

La falta de memoria es el peor
de todos mis obstáculos recientes.
Todo poeta pierde alguna vez
una idea sublime para un verso,
el lugar donde puso el adjetivo,
la palabra que tuvo que inventarse;
o descuida su nombre en cualquier párrafo
al lado de una imagen que ya existe.

La falta de memoria cambia el clima,
confunde a un asesino con un mártir,
hace creer al cura que es domingo
y al ateo que vive en democracia.

La falta de memoria es una joven
que sueña con besarme a cualquier precio.
Y aunque ahora comprendo mi pasado
no hay recuerdo capaz de consolarme.
Es tarde para ser alguien distinto.

De "Cuidado, mancha"


Atracado de por vida 

Caminando por el barrio de Hortaleza me encontré con varios delincuentes y extremistas radicales. Sucedió así:

Primero me topé con Dios, y le esquivé sin demasiada dificultad.

Después vino el mar, al que rodeé con dos rápidos movimientos de cadera.

Más tarde dí con los malos poetas. Éstos resultaron difíciles, los había por todas partes, pero seguí adelante.

Lo cuarto fue la muerte, pero me hice pasar por un dictador sanguinario. Crucé por su lado sin que me mirara siquiera a los ojos.

Ahora me persiguen Dios, el mar, los malos poetas y la muerte. Y no sé qué me da más miedo, si que me roben la bolsa o que me roben la vida.


POÉTICA

Al lector, o le aburrimos o le matamos. Un poema malo -de leerse- podría causarte un dolor de cabeza. Un poema bueno -de acabarse- podría matarte a ti y a todo ser vivo en un radio de siete kilómetros. La poesía no es sólo fin y medio de sí misma; el lector debe ser asesinado, pero con todo el cariño. Para éste fin exijo que cada verso merezca la pena el esfuerzo de leerse. En el mundo hay dos clases de personas: los ignorantes y los que no quieren serlo. Con la poesía pasa exactamente lo mismo: la hay que no sirve ni para dejarse la vista en ella. 

En poesía cada imagen es una defensa de la idea. Sin idea no hay poema. Sin imagen no hay poesía. Ya sea por medio de la idea o de la imagen - si no ambas -, el poeta sólo debe aportar lo que no existe, y ser él mismo hasta cuando miente. Así como sólo si un grano de arena irrita el tejido de la ostra, se forma la perla; sólo si el poeta es irritado debe escribirse el poema. Lo demás es lo de menos. 


                                                                             Aarón García Peña

lunes, 24 de diciembre de 2018

RÍOS paraLeLos





ACTO DE LIBERTAD

Prendimos fuego al tiempo
en un acto de libertad.
Queríamos incinerarlo todo:
la vergüenza, la pasión derrotada,
las habitaciones donde recostamos la muerte,
el azul del cielo que no tuvimos nunca.
El misterio que anidaba en las costillas.
Prendimos fuego al tiempo
y quisimos volver a mirarnos a los ojos
pero ya éramos cenizas.

     Stephanie Alcantar
     EE. UU/México



POESÍA

La poesía no es
sencillamente
el oficio pendejo
de las almas ociosas.

La poesía es
una actitud vital.
Es el abrazo estrecho
del poema que se escribe
y la vida que se intenta vivir.

       Neftalí Eugenia Castillo
       República Dominicana



PARADOJA DE LA ESCRITURA

En el principio, la Palabra.
No es bueno que el hombre esté solo.

Solo en la soledad se nace hombre.
Sin progenitores
ante las bestias creadas en el caos.

     Carlos Herrera
     Bogotá, Colombia


DÍA

El día
es un potro
en el que cabalgan casualidades
hasta aquellas que declinan en la nada.
Ahí me veo
ahí oscilo
domesticando una piedra.

       Rosaura Mestizo
       Suesca, Colombia


UN ESTALLIDO

No hay lugar a ningún otro después,
somos titanes negros, azules y colorados frente a las
                       encrucijadas.
Muy pocas cosas soportan la falsedad en lo escrito,
no hay héroes, ni playas, ni siquiera desiertos...
Sólo hay un día sucedido sin captura, con alguna derrota
                        para todos.

Irrumpen cohetes lanzados para conquistar estrellas sobre el
                        lomo de caballos,
lucecitas malditas para la cantera de la agonía.

Acaece todo en la misma estación.
Maravilla y horror de narices exhalando espuma,
a veces son trompetas cargadas de cerveza,
o piedras inmunes...que prefirieren su mutismo.

Puedo dolerme
en
lo
que 
quede
¿?
Sin encontrar colosos mayores a nosotros mismos
me descubrí en un camino que anduvieron antiguamente.
Fárrago desarma mis manos, crepúsculo y consuelo me hace 
                          efervescer.

Soy señales resplandeciendo, no sé si pidiendo ayuda
                                       o buscando a quien iluminar.

Jorge Carlos Ruíz de La Quintana 
La Paz, Bolivia


ESTÚPIDO FIRMAMENTO

En fin,
procuraré escuchar el canto de los pájaros,
y sumergiéndome en sus melodías, encontrar las respuestas
                       que tu voz enmudece.
Quisiera, una vez más, robarle al estúpido firmamento el
                       brillo de tu ternura;
desearía que se limitara a ser eso, firmamento
y no la incisiva, dolorosa y absurda memoria de tu silencio.

       Silvio Salcedo
       Bogotá, Colombia


FIGURAS

La quietud esta noche
canta una canción bizarra.

Se escucha al tiempo caer gota a gota en el lavaplatos.
La penumbra del único bombillo,
alcanza una figura que mira por la ventana.
Una ventana pintada con luces, futuros, edificios, paredes y
                     otras cosas.

Ella me mira y sonríe;
no sigue habiendo nada.

Alejandro Vergara
Colombia


RÍOS paraLeLos


RÍOS paraLeLos
7 poetas
latinoamericanos
contemporáneos 
Ulrika
Editores
Bogotá, 2013



martes, 18 de diciembre de 2018

Ríos Viejos, Voces Nuevas. Poetas peruanos





POEMA

Basta sólo la hoja en blanco.
Acaso la savia voluntad del acero.
El abandono azul de la modorra...
El saber decir que somos la palabra...
El resto
agréguese a la cuenta del poeta...

Juan Gómez Rojas
Callao, Perú



METAMORFOSIS 

Saber morir a tiempo es saber prescindir
de algo que está enfermo
es negarle el gusto a la muerte
de sorprendernos
esta mañana
es tal vez
cansarse de morir
para adentro.

Saber morir a tiempo
es aprender a decirle no
a los grandes arquitectos
es amar un poco la vida
y otro poco la muerte.

Saber morir a tiempo
es mucho más que renegar
de este desorden evolutivo.

Saber morir a tiempo
es aprender a amar
mutagénicamente...

Raul Heraud Alcázar 
Lima, Perú



AGUA

Y yo soy al final
la que me limpio la cara
(con la manga de la blusa)
y voy corriendo hacia el sol,
la historia no importa,
el tiempo es río,
mis pensamientos se agotan,
mientras él se lleva mi refractado anhelo
Luz Vilca 
Arequipa



ESTOY ENFERMO Y NADIE LO SABE

Estoy enfermo y nadie lo sabe
tengo fiebre en las sienes
en el alma y en los ojos

El amor al país así me llega
en las noches traspasadas de lluvia
si tengo cien hermanos derramados
en los campos nacionales 
y en una sola tumba floreciendo

Estoy enfermo y nadie lo sabe hasta ahora
en que mi pecho se rasga con un grito.

Me duele el corazón así creciendo
para extender mis manos fraternales
al dolor del herido y a la calma del muerto.

Gilberto Vegas
Piura


ESCRIBO TAL VEZ PARA ACORDARME

Escribo tal vez para acordarme
Que no soy yo mismo quien escribe
Que no soy yo quien pone cada frase
Aunque luego, soberbio, firme
Con letras de molde, antojadiza.

Escribo tal vez, con mal lenguaje
Palabras que me caen a mansalva
Con preocupación creciente, porque
Es prioritario escribir bien, lo que es ajeno.

A mi no me brotan los versos de la nada,
Yo no soy creador nato, ni innato
Ni me visita la musa inspiradora
Pese a que la busco noche a noche
Entre las inmensas telarañas de mi cuarto
Y si canto una tristeza, es porque
Esa tristeza existe, buen amigo
Y si alguien sufre y muere
Entre las líneas
Es porque, verdaderamente
Alguien sufrió y murió concretamente.

Por eso me hacen gracia los poetas eruditos
Sobre todo
Los que recrean su saber enciclopédico
En innúmeras formas, sin sentido.

Me basta
Me basta llegar al pueblo donde vivo
Me basta estar con ellos confundido
Y hacerme carne de su alma y sentimientos
Para escribir aunque usted no lo crea
                  Poesía.

Ulises Valencia
Lima


MADRE

Digo madre
simplemente
y la boca se me llena de rocío.

Digo madre
digo amor
y mi pecho de hijo
              se enciende enternecido.

Digo madre
digo amor
digo canción
y mi vida entera
            se puebla de infinito.

Heriberto Tejo Gómez
España-Perú


SOY MUJER

Me cimbro en la cintura de la vida
Y me acuno en el nido de la raza
Alumbrados los dedos de mis manos
Untados con la miel de tu caricia
Se vuelven fuertes

Tengo los ojos puestos en la aurora
y mis piernas caminan tu distancia

Soy mujer
Nacer en el dibujo de mi padre
Con este cuerpo azul perfil que alcanza
Y tener el destino inigualable
De amamantar y continuar la vida

Soy mujer
Novia amante de la azucena y la granate rosa
Que me prestan su luz para besarte
Y tengo entre mis brazos
En la forma precisa del ensueño
La forma de belleza de mi hijo
Anidan en mi cóndores que rasgan el firmamento
preguntando cómo se da el milagro 
Entre mi carne pálida
Y matiza mi rostro y mi sonrisa
El fulgor infinito de la lágrima

Soy mujer 
Azucena amanecida o abierta amapola
Bella estática
Pero siempre dorada por la vida
Aunque muera infinita y solitaria

Me despierto en tus ojos
Y mágica me vuelvo para amarte 

Camino entre mis brazos tu cintura
Y la cintura misma de la tierra
Se siente amada.

Hay un extraño fulgor en mis entrañas
Hay un extraño fulgor de flor mujer
Que nace cuando ama
Y se funde en la vida
Y más allá en la célula principio
Donde la vida nace
Donde Dios está quieto y aguardando

Soy mujer
Soy principio del destino
Soy fuente de dolor y de esperanza
Soy realidad que alcanza el infinito
Y materia que a flor de tierra pasa

Soy mujer
Y Dios mismo
Para ser madre me bordó la entraña
Soy la puerta que une al infinito
Con el cuerpo mortal y necesario

Soy mujer
Gracias a Dios
Elaborada en un laboratorio de esperanza
Mis manos se levantas hasta el cielo
Y mis pies son dos árboles que guardan
Las raíces troncales de la vida.

Gladys María Pratz
Piura


ORFANDAD

Nuevamente me atraen
los parques solitarios
y otra vez
en las hojas de álamos tristes
he visto desde mi soledad
navajas a la medida de mi nostalgia

Barnizado el pecho de lágrimas
aguardando estoy la lluvia
Todavía permanecen a mi lado
el jazmín sangriento
esa alegría aún no cantada
mi infancia
aquella huérfana
de este tambor

                                                                                   Alberto Páucar
                                                                                   Tacna


ME LLAMAN MUCHAS VOCES

Yo soy un eco, no sé de qué cuerpo, de qué época, de qué nación o planeta. Soy un eco. Siento que me escucho lejano, como la última nota de un lamento. Que me llaman ninfas de aire, aterciopeladamente, y me envuelven en ropajes extraños y fríos, de una humedad desconocida que alcanzo a intuir apenas.
Me llaman muchas veces; ya no es una sola. Me llaman desde adentro. Mi sangre quiere romperse en el vientre de la tierra. Quiere hacerse fuego fatuo antes que flor de lamento.
Sí, soy una idea que marcha hacia el fondo de la Nada. Una abstracción que no se comprende, porque nadie ha sufrido mi contacto. ¡Ay, toda semilla sólo empieza a germinar cuando se halla vestida de tierra!

Elio Otiniano Mauricci
La Libertad


Ríos Viejos,
Voces Nuevas
(OTROS AEDAS DEL MILENIO)


Ríos Viejos,
Voces Nuevas
José Guillermo Vargas
(Compilador)
MARIBELINA
Casa del Poeta Peruano 
2da Edición
2017

miércoles, 12 de diciembre de 2018

La luna en verso. Antología poética





Cada uno tiene su público

En algunos rincones de la noche
busco la brújula escondida,
pero me pierdo en las intersecciones
y recorro las calles al revés,
lo que quisiera oír es lo que digo
y obtengo la respuesta que yo nunca daría.

La ciudad se disfraza de verano,
empiezan a llenarse las terrazas
con el humo de las conversaciones,
hay un rumor de exámenes finales
en todas las ventanas, de trabajos y besos
pendientes de entregar, sobre la mesa.

Por teléfono alguien me recuerda:
Aprende por tu bien el arte de marcharte
siempre un segundo antes de que te hayan echado.

Javier Bozalongo
Tarragona, España





La lámpara

                                                                          De noche al apagarla, en mi silencio
                                                                                                                                                    puedo oírla rezar.
                                                                                                                                                    Eugenio Montejo

Si apagas la luz de esta lámpara
se cierran las ventanas de la noche
los ojos de las letras-
y un sueño se apodera de las sombras.

Y como esta luz
se van los nombres
y las fechas, y queda un vacío
que el deseo no llena.

Es entonces cuando Eugenio Montejo
puede oírla rezar
como a un cuerpo vencido
que susurra palabras,
una plegaria que no conoce lengua ni credos,
sólo promesas.

Las cosas si se quedan solas
se lamentan
como si fueran seres con memoria.

¿No las oyes? También ellas piden afecto,
el calor de los cuerpos,
ese ruido que hacen las letras.

Ramón Crespo (De Palabras que acepta el fuego)

Madrid, España





La piel de la noche

Como caen los pétalos
después de la lluvia minuciosa
y se despojan los rincones del alma
a la cero en punto de mi vida
desprender la madera de la nuez
el papel de caramelos de la infancia
desnudar de tierra las raíces de la palabra alas
de un solo tirón
así
pero muy seda
bajar el cierre metálico de la piel
antes del óxido
antes de la sal
y clausurar tanta noche

soltar una a una las mariposas blancas.

Estela Porta 

Argentina



Insomnio

El insomnio es tu mejor excusa para meterte en mis sueños,
el insomnio es el peor pretexto para mirarte desde lejos
mientras duermes.

El insomnio es,
lejos,
mi enemigo íntimo.

Camila Castaños

Chile





Suicidio recurrente de la luz

                                                               ¿Preguntamos a nuestra sombra que hace de noche?
                                                                                                                      Edmond Jabés, El libro de las preguntas.

Aún colecciono los ecos
de mis casos por tus calles
y deshojo las palabras,
húmedas, frías, desiertas,
como pétalos del alma
en el amor de la noche.
La paleta de colores
se ha fugado con mi sombra.
La luz, al fin, se deshizo
y pende, oscura, del techo
sobre la silla caída
de anea marrón y rota.

No sé si la echo de menos.
No dejó ninguna nota.

Javier Irigaray 

Huéscar, Granada



Maldición literaria

Yo te maldigo. Ojalá que las cuencas de tus ojos se llenen de tierra y los huesos de tus caderas se dispersen después de los gusanos. Que bebas el vino agrio y sin tasca popular. Que tus hijos renieguen de ti. Que la carcoma no se apiade de tus libros. Que, mientras duermas, no sueñes. Que te sepa el arroz a salado. Que te llegue la vejez anticipada con miedo a la muerte y regusto de hernias. Que la fingida suavidad de tus palabras se aproxime al insano carraspeo de tus versos. Y que tus libros, que todo el mundo compró porque estaban de moda, aparezcan como una lectura obligatoria en todos los programas de enseñanza secundaria. Amén.

Manuel García (De Poemas para perros)

Huéscar, Granada



Contrastes del insomnio excesivo

Evolución del traidor que reniega versatilidades en el avance de sus 
                                                                                               [leguas,
Sabiduría por saber que no sabemos acerca de un todo;
Vida hermética del enigma, de la vida ignorante e ingenua,
Obertura del sol nocturno y del solsticio sin trasfondo.
He sacrificado el sueño por alargar el ciclo de un placer bizarro,
Haciendo que la llamada "felicidad" sea el frenesí de una cinta sueca,
Sobre psicópatas copulando con mujeres esbeltas
Y cuyo orgasmo termine al cierre de una pala doblegada por el barro.
Mi descanso se ha fracturado por la devoción al licor
Y me han robado el yelmo de una batalla granadina;
La injuria dirigió hacia mi nombre su índice inquisidor
Y el insomnio me pervirtió entre ruinas griegas y latinas.
Me han robado proyecciones de un aquelarre lívido y cenizo
Y me han otorgado una naturaleza rendida a la infinidad de las brasa;
Con las noches he visto que nada está escrito
Y que la ciudad es el lapsus de una victoria que nunca danza...

Se han enganchado las pupilas a la visión de una brecha,
Absteniéndose de concebir la silueta de un arlequín fatídico;
Han llegado los días en que la integridad se traga al hombre cínico
Y en que las palabras son pesadas y se dejan a merced de la mano
                                                                                           [derecha.

Francisco Joel Cruz 
Bogotá, Colombia 



LA LUNA EN VERSO


LA LUNA EN VERSO
ANTOLOGÍA POÉTICA 
EL TORNO GRÁFICO EDICIONES 
Granada, España
2013


domingo, 9 de diciembre de 2018

Ana Patricia Collazos


Hacer la vida, proponer la vida sin medirse ni callarse.
Deshacer la muerte, mientras se camina nos vamos yendo.
Desaprender la muerte mientras se está viviendo. 

Bienvenida Ana Patricia Collazos al Claroscuro. 




Ana Patricia Collazos, Neiva, 1978. Poeta y cantora de tangos. Comunicadora social, periodista y gestora cultural. Coordinadora general  del programa HUILA LEE Y ESCRIBE de la Secretaría de Educación del Huila

Publicaciones: 

La voz de la poesía (2008)
Cantos de tierra caliente (2011)
Mujeres al verso. Antología de mujeres poetas del Huila (2014)
Dulce rehén (2016)
Alma de tango (2017)

Obtuvo en el año 2008 el segundo premio en el Concurso Nacional de Poesía Eduardo Carranza. 


ALMA DE TANGO 
(selección de poemas)


Silencio

No digas nada 
Deja que hable la noche
con su lenguaje lluvia
mientras que las almohadas callan
el dolor
de mis mordiscos dulces
No digas nada
Hace calor
Las sábanas se bañan
veinte veces
y nadie cuestiona el origen de sus aguas
Tu piel lo sabe todo
Tu boca está ocupada
Amor no digas nada


Desobediencia

                                                                                                                     A Érica, a nuestro Ramón

También como tú
me van mal las despedidas
y como tú
hay hombres que me enseñan
a ver en la muerte
solo el acto final en la gran obra
También he ido aprendiendo
lo propio de ensayar probar los trajes
golpear la madera del piso para saber
qué tan sonoro es el miedo que camina entre nosotros
/y el mundo

Pero llega el momento de soltar las amarras:
Sin querer que nos dejen, parten unos
queriendo su descanso, quedan otros en esta fila sin orden
donde estamos todos desde que somos vida
Para esto de la muerte nos preparamos tanto
que nunca estamos listos




Cuentas Claras

¿Cuántos dolores
te estoy debiendo?
Tango
hazme la cuenta
Aquí tu dos por cuatro
siempre te dará mi noche exacta
Fue en uno de tus versos 
donde empezó a doler el alma
Ya en las cuarenta
jugué y perdí mi corazón
Me estoy muriendo en cada tango
                Tango
Sigues doliendo, tango
Sigue doliendo aquí
tu bandoneón



Monólogo del fuelle

Embriago de realidad
con todo el dolor que cabe entre dos manos
con todo el verbo que puede respirar mi caja de cartón
Es mi música un licor para beber a tragos largos
como el tango que quema en la garganta
y mata lo que toca de paso hacia el infierno
Brindo 
ya sin aire
esta es mi despedida
Brindo con mis fantasmas 
en este cementerio
que se quedó sin cruces
Brindo por el ataúd que me dieron por cárcel
brindo por las ventanas sin cerrojo
por donde escapan mis quejas 
"Esta noche amigo mío..."
Brindo porque nunca será el último tango
Mi condena es no morir mientras llega la muerte


Aprendiz de humano

Siempre pierdo
cuando el intento es buscar ser menos torpe
Esta condición de mala persona pesa en mis manos
y es el arma fatal que uso los lunes
para nuevas batallas
También los demonios tienen alas
              también aman
pero esto que me hace mortal
no es maldad más mala que la que veo ante tus ojos

Entre la envidia y el barranco
espera la muerte
y para saltar
no preciso dejar la maleta antes del puente

Ser humano es probar en cada gozo un adiós que saluda
un aprender a morir mientras la vida canta



Lejanía

He de volver
cuando los ojos del amante ya estén muertos
y la canción deje de ser azul camino
entre sus oídos y mis hombros
Partiré para volver como la música
que tiende sus alas al silencio
He de volver
entre los vientos
y ya no seré más el triste ataúd de las campanas


Ana Patricia Collazos 


ALMA DE TANGO
ANTOLOGÍA POÉTICA
Ana Patricia Collazos 
Editorial TIERRA DE PALABRAS
COLOMBIA
2017